Solze so presahnile, kot da bi se v meni nekaj nenadoma izpraznilo.
Zunaj je padal leden novembrski dež, droben in neusmiljen. Tanka jakna je premočena obležala na meni že po nekaj korakih. Po stopnicah sem se spustila v podhod, dlan pa sem tiščala na razbolelo lice, ki je še vedno žarelo od udarca. V glavi mi je odmevala ena sama misel, trda kot jeklo: Preživela bom. Vam navkljub bom preživela.
Domov sem prispela po skoraj uri vožnje. Naša stara meščanska hiša ob reki me je sprejela z napol temnim vhodom in vonjem po starem lesu, ki je vedno dišal po preteklosti. Dvigalo je, kot že tolikokrat, spet mirovalo, zato sem se počasi vzpenjala do četrtega nadstropja, stopnico za stopnico.
Oče je bil doma. V dnevni sobi je pod zelenkastim senčnikom sedel za mizo in popravljal starinsko stensko uro – njegovo najljubše opravilo. Pinceta v roki, povečevalno steklo pred očesom, okoli njega pa tišina, ki jo je prebadalo le enakomerno tiktakanje desetine razstavljenih mehanizmov.
Ko je zaslišal rožljanje ključev, je previdno odložil orodje.
»Maja?« je snel lupo. »Tako zgodaj? Mislil sem, da z Janom praznujeta …«
Besede so mu zastale. Počasi se je dvignil. Njegov pogled je obtičal na mojem obrazu, kjer se je že risal temno rdeč odtis tujih prstov.
»Ati …« Glas mi je razpadel. Sesedla sem se na stol v predsobi in planila v jok. »Ati, vrgli so me ven … Janova mama … udarila me je … Rekla je, da sem beračica, da si ti nihče, nekakšen papirnati črv …«
Ni me objel. Ni planil k meni. Samo obstal je. Njegov obraz je otrdel, oči za stekli očal pa so postale hladne in ostre.
»Udarila te je?« je vprašal tiho.
Pokimala sem skozi solze. »V krožnik z juho je vrgla denar … da bi se znebila otroka. Trdila je, da bom Janu uničila kariero na tožilstvu …«
Anton Jazbec, moj oče, je mirno snel očala in jih položil na omarico.
»Pojdi se umit, hči. Pristavi vodo za čaj. V tvojem stanju se ne smeš vznemirjati,« je dejal z zadržano, skoraj ledeno mirnostjo. »Kar zadeva kariero … tam so se očitno prenaglili.«
»Ati, to so nevarni ljudje!« sem zajokala. »Silva Nemec ima verigo klinik, njen mož je velik gradbinec, poznajo vse in vsakogar. Rekla je, da me bo uničila.«
Oče se je komaj opazno nasmehnil s kotičkom ust.
»Klinike, praviš? Ena je tudi na Prešernovi?«
»Ja … Kako pa ti to veš?«
»Takšno delo sem imel. In dober spomin.«
Odšel je v svojo delovno sobo. Slišala sem, kako je dvignil slušalko starega telefona z vrtljivo številčnico. Brez povišanih tonov, brez naglice. Le kratki, odsekani stavki.
Moj oče je tri desetletja delal v sodnem sistemu. Po upokojitvi je vodil arhiv – a to ni bila le prašna soba z mapami. Šlo je za poseben oddelek okrožnega sodišča. Preden se je umaknil, je predsedoval senatu, ki je odločal o usodah sodnikov. Skozi njegove roke so šle potrditve vseh tožilcev v regiji. Ljudje so ga poznali. In tisti, ki so pomnili stare čase, so se ga tudi bali.
»Dober večer, Bojan Furlan,« je iz njegove sobe priplaval miren glas. »Oprosti za pozno uro. Osebna zadeva … Tako je. Preveri mi licenciranje te verige klinik in njihovega gradbenega holdinga. Celovit nadzor. Požarna varnost, davčna, inšpekcija za delo … Ne, Bojan, ne govorim o simbolični kazni. Naredili so napako. In to usodno.«