Tjaša Vidmar je ravno zaključevala letno poročilo, ko je na zaslonu mobilnika zasvetilo ime »Mama od Matije«.
Z globokim izdihom je sodelavcem poslala končno verzijo dokumenta, nato pa se umaknila v prazen hodnik, kjer je bilo vsaj nekaj miru.
Klici Marjance Majcen sredi dopoldneva nikoli niso pomenili nič dobrega.
— Tjaša? Kje si zdaj? — je iz slušalke zadonel napet, skoraj dramatično zlomljen glas, kot bi se pravkar zgodila katastrofa.
— V pisarni sem, Marjanca. Kaj pa je?
— Oropali so me! Dobesedno so me obrali do zadnjega centa! — v ozadju se je slišalo ihtenje. — Takoj moraš priti sem in me rešiti!
Tjaša je čelo naslonila na hladno steklo. Iz ust svoje tašče je izraz »rop« lahko pomenil marsikaj — od previsoke cene krompirja na tržnici do nesramnega voznika mestnega avtobusa.
— Prosim, najprej se umirite. Kje ste in kaj se je zgodilo?
— V tej… tej zlati palači! »Aurelio« se imenuje! Sami lestenci in ogledala! Šla sem si samo malo urediti pričesko, Breda Pahor mi ga je priporočila, potem pa so me… so me čisto izmaličili! In zdaj zahtevajo štiri tisoč petsto evrov! Jaz sem vendar upokojenka! Nočem plačati, oni pa me nočejo spustiti ven! Ti moraš priti, ti znaš govoriti z ljudmi! Matija je samo zamahnil z roko — »mami, plačaj in nehaj komplicirati«! Kakšen sin, samo razočaranje!
Tjaša je zamižala. Slika se ji je hitro sestavila. Marjanca Majcen, ki je leta tarnala nad poceni frizerskimi saloni v soseski, se je končno opogumila in stopila v moderen, prestižen salon.
Težava je bila le v tem, da je njena predstava o »spodobni frizuri« obtičala nekje v osemdesetih, občutek za današnje cene pa še precej prej.
Ko je rekla, da bi rada »osvežila pričesko«, je najbrž mislila zgolj na to, da bi ji skrajšali konice za kakšen milimeter in pustili vse ostalo natanko tako, kot je bilo prej.