V udobnem naslanjaču ob izložbenem oknu je, skoraj kot na prestolu, sedela Marjanca Majcen.
Tjaša je obstala. Za trenutek je preprosto strmela. Pričeska je bila naravnost osupljiva. Srebrni lasje so bili oblikovani z natančnostjo, ki je mehko poudarila poteze njenega obraza. Delovala je sveže, skoraj pomlajeno, z nepričakovano mero prefinjenosti. Ob njej je stala Lea Gradišek – zbrana, mirna, profesionalna.
— Tjaša! Končno! — je vzkliknila tašča in teatralično dvignila roke. — Poglej jo, prevarantko! Toliko denarja za štirideset minut dela!
— Dober dan, — je Tjaša odgovorila mirno. — Marjanca Majcen, izgledate čudovito.
— Saj ne gre za to! — je odrezavo odvrnila, a si hkrati nehote popravila pramen ob sencih.
— Lea, bi lahko za trenutek sedle tja v kot? — je Tjaša pokazala proti nizkim zofam ob steni.
Ko so se usedle, je Marjanca takoj nadaljevala:
— Nihče mi ni omenil takšne cene! Mislila sem, da bo največ tisoč petsto evrov!
— Cenik je jasno izobešen pri vhodu, — je enakomerno pojasnila Lea. — Imeli ste ga pred očmi.
— Črke so drobne! Brez očal ne vidim!
— Rekli ste: »Naredite tako, kot menite, da je najbolje.« Uporabila sem profesionalne izdelke, oblikovala linijo in naredila celotno pričesko. To ni zgolj striženje.
Tjaša je opazila utrujenost v Leinem glasu. Ni šlo le za jezo — prizadelo jo je, da nekdo razvrednoti njeno znanje.
— Saj bi si lahko sama tako uredila lase! — je vztrajala Marjanca.
— Ne, — je nežno, a odločno rekla Tjaša. — Ne bi. Poglejte se. Kdaj ste bili nazadnje videti tako urejeni?
Tašča je skrivaj ošinila svoj odsev v ogledalu. Napetost v njenem obrazu je za hip popustila.
— Vseeno ni prav, — je trmasto zamrmrala. — Z nami se ne bo tako ravnalo.
— Lea, — se je Tjaša obrnila k frizerki, — obstaja kakšna možnost, da najdemo srednjo pot?
— Osnovno krajšanje stane sedemsto evrov, — je odgovorila. — A tole ni bilo osnovno. Ne morem tega enačiti z minimalno storitvijo.
In takrat je Tjaša nenadoma dojela, v čem je pravzaprav jedro tega spora.