Iz torbice sem izvlekla svojo kartico, nežno odmaknila Matejevo roko od terminala in brez odvečnih besed prislonila plastiko na zaslon. Naprava je zadovoljno zapiskala, kot bi hotela reči, da je vse pod nadzorom, in izpljunila potrdilo.
»Petra, kaj počneš? Ne, prosim, tega ni treba! Takoj bom poklical sina, v minuti mi nakaže denar,« je izbruhnil. Lica so mu zalila rdečkasta znamenja zadrege.
»Matej, najprej vdihni,« sem mu mirno odvrnila in se potrudila, da sem zvenela sproščeno. »Če bova čakala, da se ti aplikacija prebudi, naju bodo poslali pomivat krožnike, da oddelava dolg. Jaz pa sem si včeraj uredila nohte in nimam namena žrtvovati manikire.«
Skušal se je nasmehniti, a mu je uspelo le nekaj med grimaso in opravičilom.
»Groza me je. Sploh si ne upam pomisliti, kakšno mnenje imaš zdaj o meni. To je res ponižujoče.«
Potrdilo sem pospravila v torbico in začela oblačiti plašč. »Veš, meni je banka prejšnji teden blokirala kartico sredi trgovine. Za mano je stalo vsaj deset nejevoljnih žensk z vozički do vrha napolnjenimi z živili. Tehnika pač včasih zataji. Danes jaz častim, naslednji konec tedna mi vrneš s kavo in tortico. Velja?«
Odšla sva na ulico. Pospremil me je do taksija. Ves čas je bil videti, kot da nosi na ramenih nevidno breme; živčno je vrtel gumb na plašču in se mi opravičil še vsaj petkrat.
Doma sem si odstranila ličila in globoko vzdihnila. Očitno je bilo to vse. Moški ponos je krhek kot kristal – dovolj je en sam udarec, pa se razleti na koščke. Predstavljala sem si, da ga zdaj razjeda sram in da bo jutri izbrisal mojo številko ter izginil iz mojega sveta, samo da mu nikoli več ne bo treba podoživeti tega trenutka. Škoda, ker je bil res prijeten človek.
V mislih sem se od njega poslovila in zaspala.
V torek zjutraj je v pisarni teklo po ustaljenem ritmu: poročila, preglednice, kratke debate o vremenu ob kavi. Na sinočnji zmenek nisem niti za trenutek pomislila.