Svoboda.
Ločitev je bila urejena v treh mesecih. Aleš je klical, prosil odpuščanja, a se nisem oglasila. Pripadala mi je polovica od prodaje stanovanja. Najela sem majhen prostor v središču mesta in obesila napis: »Klarino atelje.«
Prvo naročilo je prišlo od Blaža – uniforme za natakarje. Nato so naročila začela prihajati eno za drugim. Delala sem, šivala, sprejemala stranke. Zaposlila sem pomočnico, mlado dekle Niko.
Aleš je poklical še enkrat, leto dni kasneje. Glas pijan, obupan.
— Klara, zmotil sem se. Bernarda živi pri meni, vsak dan mi teži, službo sem izgubil. Greva spet skupaj?
— Ne, Aleš.
Odložila sem slušalko in nanj nisem več mislila.
Atelje deluje dobro, stranke čakajo v vrsti. Pred kratkim sem spoznala Primoža, direktorja tovarne, ki je naročil delovna oblačila. Dobivava se počasi in brez obljub. Imenuje me po imenu. Ne več Klara.
Včasih se spomnim tistega večera v »Tihom Donu«. Kako sem hodila skozi dvorano, kako sem gledala Aleša in položila kuverto na mizo. In razumem – to ni bil konec. To je bil začetek.
Pred kratkim sem srečala Nežo v trgovini. Obrnila se je stran. Nisem jo poklicala za sabo. Zakaj bi? Živiva v različnih svetovih.
Včeraj je Blaž prišel v atelje in sedel na čaj.
— No povej, Klara, ti ni žal?
Pogledala sem skozi okno. Za steklom pomlad, sonce in življenje.
— Niti za sekundo, Blaž.
Pokimal je.
— Prav imaš.
— Obžalovati moraš tisto, česar nisi naredil. Ne pa tistega, kar si naredil.
Ko je odšel, sem se vrnila k delu. Šivala sem poročno obleko – mladi deklici, ki je žarela od sreče med pomerjanjem. Gledala sem jo in si mislila: samo da njej ne bo treba čez dvajset let blokirati kartice in stati v restavraciji ter dokazovati pravico do spoštovanja.
A to je njeno življenje. Njena izbira.
Jaz pa imam svojo pot – in ta mi ustreza.
Klara je umrla tisti večer v »Tihom Donu«. Rodila pa sem se jaz – prava jaz. Ki se ne boji ugrizniti nazaj, ko jo stisnejo v kot. Ki pozna svojo vrednost in nikoli več ne bo kar tako predala svoje kartice na lepe oči.
Zjutraj bo Primož prišel po naročilo. Spila bova čaj in govorila o tkaninah ter krojih. Morda me bo spet povabil na večerjo k sebi domov; morda bom privolila; ali pa bom rekla, da imam preveč dela – da mi gori rok z naročilom.
In to bo moja odločitev. Moja lastna.
Nisem več tista ženska, ki reže kruh in molči s pogledom uprtim v tla.
Sem tista ženska,
ki stopi v prostor z visoko dvignjeno glavo.
In to je najboljša različica mene same sebe.