— Urban Šket. Zvezan. Nekje v vlažni kleti. Ob njem stoji moški z zakrito glavo.
Posnetek je imel še dodano sporočilo, izpisano z belimi črkami čez črnino: »Tvoj mož je dolžan. Prodaj čebelnjak. Če ne, bo huje.«
Mojca Debeljak je strmela v zaslon, kot bi ji nekdo potisnil pest naravnost v grlo. Srce ji je razbijalo tako glasno, da je komaj slišala lastne misli. Takoj je poskusila poklicati Urbana. Klic se ni oglasil. Poslala mu je sporočilo. Brez odgovora. Še eno. Tišina.
Dva dneva pozneje se je na dvorišču ustavil tuj avto. Iz njega je stopila Andreja Benedetti. Visoka, samozavestna, v elegantnem belem plašču, ki se je že ob dotiku stare ograje umazal.
— Vi ste Mojca? Rekli so mi, da ste pripravljeni na prodajo.
— Jaz … nisem prepričana, — je izdavila Mojca.
— Ne odlašajva, — je Andreja hladno odprla mapo in jo položila na kuhinjsko mizo. — Denar potrebujete, kajne? Tukaj je pogodba. Podpis tukaj, tukaj in še tu.
Mojca je prijela kemični svinčnik. Prsti so se ji tresli. V mislih je znova zagledala Urbanov obraz na posnetku, napet trak čez njegova zapestja, senco moškega v maski.
Andreja je mimogrede vzela telefon, da bi pogledala uro. Zaslon se je prižgal. In Mojca je zagledala fotografijo.
Urban. V pižami. Andreja mu je bila ovita okoli pasu, on pa se je sklanjal k njenemu vratu.
— To je … — Mojca ni dokončala stavka.
Andreja je telefon sunkovito pospravila, a prizor je že bil vtisnjen.
— Vidva sta skupaj, — ni vprašala. Izrekla je sodbo.
— Kaj ima to veze? — je Andreja udarila z dlanjo po mizi. — Podpišite.
— On ni zaprt v nobeni kleti. In ni nobenih razbojnikov.
— Pa kaj potem? — se je Andreja vzravnala in se kislo nasmehnila. — On hoče denar. Jaz hočem to zemljo. Vi pa ste zgolj ovira.
— Poberite se, — je rekla Mojca, vstala in prijela pogodbo. Raztrgala jo je na pol, potem še enkrat.
— To boste obžalovali, — je Andreja zgrabila torbico in zaloputnila vrata, da so se šipe stresle.
Prišli so ponoči.
Mojco je iz spanja predramil surov udarec po vratih.
— Odpri! Dokumente prinesi!
Pogledala je skozi okno. Štirje moški. Čokati, temni. Eden je držal lomilko.
Stopila je nazaj, stran od vrat. Srce ji je divjalo. Zagrabila je telefon — signala ni bilo.
— Vrata bomo razbili. Bolje, da sama odpreš, — je rekel nekdo skoraj prijazno.
Slišala je korake okoli hiše, ropotanje polken.
— Ne delaj se junakinjo. Tvoj mož dolguje. Če nočeš, da bo slabše …
Mojca se je naslonila na peč. V torbi so bili papirji. Vse, kar so potrebovali.
Vrata so počila. En udarec. Drugi.
Mojca je zavpila.
Iz teme ob hlevu se je prikazal Silvo Kovač. V roki je držal debelo palico. Šepava noga ga je izdajala, a se je kljub temu premikal hitro, skoraj v teku.
— Umaknite se od hiše, — je rekel tiho.
Moški so se obrnili. Eden se je zasmejal.
— Kaj je, šepavec? Izgini, dokler si še cel.
— Zadnjič pravim.
— Daj no.
Prvi je planil proti njemu. Silvo je udaril naravnost v trebuh. Moški se je zgrbil. Drugi je zamahnil s pestmi. Silvo se je umaknil in udaril po kolenu. Pok. Krik.
A bilo jih je preveč.
Nekdo ga je zgrabil od zadaj, drugi je dvignil lomilko. Silvo se je poskušal izviti, a mu je noga spodletela in je klecnil.
Takrat je storil nekaj, česar ni pričakoval nihče.
Pognal se je proti panjem in z nogo brcnil v skrajnega. Nagnil se je. Še en udarec. Panj se je zrušil in razletel.
Zrak je eksplodiral v oglušujočem brenčanju.
Čebele so planile ven v črnem, besnečem oblaku. Napadle so vse. Moške. Tudi Silva.
Kričanje. Preklinjanje. Eden je bežal proti avtu, si zakrival obraz. Drugi se je valjal po tleh. Tretji je tulil o očeh, medtem ko je noč razpadala v kaosu, iz katerega ni bilo več poti nazaj.