— Si ti čisto izgubila mero, Nina Šilc, ali se samo delaš neumno? — je iz kuhinje zadonel glas Marjete Golob, tako glasno, kot da ne stojijo v skromnem dvosobnem stanovanju na obrobju Ljubljane, temveč v krajevni dvorani s polno publiko.
Nina ključa še iz ključavnice ni uspela potegniti. Obstala je na pragu, z vrečko iz trgovine v eni roki in prenosnikom v drugi. Stanovanje je bilo napolnjeno z vsiljivim, lepljivim hrupom: nekdo se je glasno smejal, vilice so rožljale ob krožnike, tabureji so škripali po tleh, zaslišal se je moški kašelj in šumenje plastičnih vrečk. In vonj. Tisti znani, nadležni vonj, zaradi katerega ji je začelo trzati oko — cenena moška kolonjska, cigaretni dim in ocvrt piščanec.
Na predpražniku so ležali ogromni čevlji, ki so njene skrbno postavljene salonarje porinili čisto ob steno. Ob njih so se drenjale napolnjene kariraste torbe, nabito polne, kot da niso prišli na obisk, temveč z jasnim namenom, da se kar vselijo.
Počasi je zaprla vrata, si snela trak torbice z ramena in glasno rekla:
— Naj razumem, da se je pri meni doma spet zbralo društvo brez moje vednosti?
Iz kuhinje je nemudoma priletel prešeren odziv:
— O, prišla je! Luka Jereb, reci ženi, naj ne stoji na prepihu, piha noter!
Nina je stopila v kuhinjo, ne da bi slekla plašč. Prizor, ki ga je zagledala, ji je misli zbistril bolj kot ledena voda.
Za mizo, pogrnjeno z njenim svetlim prtom, je sedela Marjeta Golob kot predsednica komisije za urejanje tujih življenj. Ob njej je bila krepka ženska okoli petinpetdesetih, oblečena v malinast pulover, z vpadljivimi nohti in pogledom, ki je meril prostor kot cenilec nepremičnin. Na tabureju ob oknu je sedel Luka Jereb, njen mož, in z zavidljivo zbranostjo obiral piščančjo bedro. Sredi mize so ležali meter, svinčnik, beležka in odprt katalog pohištva. Njeno vazo s suhimi vejami so brez slabe vesti odrinili k pomivalnemu koritu, tik ob skledo, v kateri je nekdo pustil mastno žlico.
— No, gospodarica je tukaj, — je živahno pripomnila tašča, ne da bi vstala. — Ravno sredi pomembne zadeve smo.
— Opažam, — je suho odvrnila Nina. — Že po metru in piščancu sklepam, da gre za resno operacijo. Bi mi kdo razložil, kaj točno počnete v mojem stanovanju?
Ženska v malinastem puloverju se je razlezla v prijazen nasmeh, kot da sta stari znanki.
— Jaz sem Mojca Oražem, Lukova teta. Saj smo vendar med svojimi. Nič tujci.
— Čudovito, — je pokimala Nina. — Potem mi po družinsko povejte, zakaj v moji kuhinji sedi oseba, ki jo prvič vidim.
Marjeta je zamahnila z roko.
— Spet začenjaš takoj na vrat na nos. Vedno sem govorila, da si ostrina poosebljena. Usedli bi se in se pogovorili kot ljudje. Razpravljamo o čisto vsakdanjih stvareh.
— Prav, pogovorimo se. O čem?
Luka, ne da bi dvignil pogled s krožnika, je zamrmral:
— Nina, ne zaženi se takoj.
— Nisem se še niti ogrela, — je mirno rekla. — To je šele uvod. Glavni del šele pride.
Tašča si je približala beležko in s prstom potrkala po njej.
— Povedala bom naravnost, brez tvojih službenih olepšav. Tako ne gre več. Stanovanje je nerodno razporejeno. Hodnik je predolg in neuporaben. Kuhinja je natlačena. Prostora za shranjevanje ni. Luka tukaj živi in ima pravico, da se počuti kot gospodar, ne kot podnajemnik na milost in nemilost.
— Ti je to rekel? — je Nina pogledala moža.
Luka je skomignil.
— Saj vidiš, da ni idealno.
— Torej sediš v stanovanju, ki sem ga kupila še pred poroko, ješ mojega piščanca in ti primanjkuje občutka lastništva?
— Ne dramatiziraj, — se je namrščil. — Vedno vse obrneš v prepir.
— In kako naj to imenujem? Natečaj za notranje oblikovalce? Na mizi imam meter. V koritu tujo žlico. Na preprogi čevlje številka petinštirideset. To je ali spor ali pa nova epizoda nadaljevanke.
Mojca je posmehljivo pihnila in si iz njenega vrča natočila kompot.
— Smisel za humor imaš, to ti priznam. Ampak družina ni oder za nastope.
— Aha, prihod z natrpanimi torbami je torej turneja? — je odrezala Nina.
Marjeta se je nagnila naprej.
— Dovolj bodi zajedljiva. Poslušaj. Pogovorili smo se in prišli do zaključka, da je treba zadeve urediti kot se spodobi.
— V kakšnem smislu?
— Preprosto. Polovico stanovanja prepišeš na Luko. Ali pa vse nanj z darilno pogodbo. Sta zakonca. Normalni ljudje to naredijo, če nameravajo skupaj živeti, ne pa vztrajati pri tem tvojem “moje je moje”.
Za hip je nastala taka tišina, da je bilo iz kopalnice slišati kapljanje pipe.
Nina je pogledovala od tašče k možu, nato k Mojci in spet k Luki.
— Samo trenutek. Da preverim, ali prav razumem to predstavo. Vstopili ste v moje stanovanje, razgrnili načrte, povabili občinstvo in zdaj pričakujete, da bom predporočno lastnino prepisala na moža?
— Kakšno vstopili? — je ogorčeno vzkliknila Marjeta. — Moj sin ima ključ.
— Ne še dolgo, — je povsem mirno odgovorila Nina.
Luka je končno dvignil pogled.
— Zakaj me tako gledaš? To je normalen pogovor. Smo družina. Mama ima prav — ne morem se ves čas počutiti kot tujec.
— Kdo pa si tukaj, Luka?
— Tvoj mož.
— Mož ni naziv, ki ga nosiš medtem ko sediš na tabureju. To je odgovornost. To je drža. To pomeni, da znaš reči: “Mama, ustavi se, to ni tvoja nepremičnina.” Namesto tega sediš in ješ, medtem ko se odloča, kako me elegantno razlastiti.
— Nihče te ne razlašča, — je zamomljal. — Pretiravaš.
— Seveda. Trije ljudje s torbami in katalogom so prišli zgolj občudovat arhitekturo.
Mojca je odložila skodelico.
— Nisem tukaj iz zabave. Potrebujem prostor za kak mesec. Iščem službo. Pri vaju je dovolj prostora. Pomagala bi pri prenovi, kuhanju, čiščenju. Ne bi bila zastonj.
Nina se je počasi obrnila proti njej.
— Oprostite, kdo vas je povabil?
— Saj smo vendar družina.
— Čigava?
Mojca je odprla usta, a jo je Marjeta prehitela:
— Lukova družina. In ti si njegova žena. To pomeni, da smo zdaj vsi povezani.
— Ne, Marjeta Golob, — je Nina odgovorila z ledeno mirnim glasom. — Ne prodajajte mi pravljic o sorodstvenih vezeh. Niste družina, ko pridete pomagat.