— Razsipavaš se, Irena?! — je Franc Gradišek godrnjaje pregledoval račun. — Kruh bi lahko vzela cenejšega, piščanec je včasih tudi po socialni ceni, pa še potečenih stvari se v našem položaju ne bi smeli braniti! — Ko je končal s prebiranjem številk, si je popravil očala in jo ošvrknil s strogim pogledom.
— Franc Gradišek, ali imate sploh kaj vesti?! — je Irena Kapun jezno zaloputnila vrata hladilnika, kamor je pravkar potisnila tistega ubogega piščanca. — Ne vi meni očitati zapravljanja! Jaz, naivnica, sem mislila, da smo vsi v istem čolnu in da životarimo iz dneva v dan. Vi pa, kot kaže, zase kar lepo poskrbite!
Tast jo je presenečeno pogledal. Od kod takšni sklepi? Mar je Irena izvedela za njegov »skromni nakup«, ki ga je tako pazljivo skrival?
Franc Gradišek je Ireno pogosto spravljal ob živce.
— Irena, skuhal sem vašo ajdo. Saj nimaš nič proti, kajne? — je vprašal, bolj iz navade kot iz resnične potrebe po dovoljenju.
— Nimam, — je odvrnila in se trudila ostati mirna, čeprav ji je včasih vrelo v grlu: »Zakaj vedno naša? Zakaj spet naša?!«
Ne, ni ji bilo žal ajde. Motil jo je njegov način. Franc Gradišek je s svojo pokojnino šel v trgovino, nakupil, nato pa vse skupaj skrbno spravil v ogromno omaro v svoji sobi. Počel je potihem, skoraj skrivaj. Irena ga je večkrat ujela, kako se s polnimi vrečkami hrane splazi proti svojemu zavetju. Čemu se je pripravljal, je vedel le on sam, a jedel je izključno tisto, kar je kupila Irena s svojo skromno plačo. Prav nič ga ni vznemirjalo, da ima Irena majhno hčerko — njegovo vnukinjo Rozalijo Klančnik — kateri v vsem tem času ni namenil niti najmanjše pozornosti, kaj šele darila.
Dokler je bil živ Irenin mož Matija Rusjan, po naključju tudi Francov sin, se je življenje pod isto streho zdelo znosno: denar je nekako zadoščal, prepiri so bili redki. Potem so Matiji odkrili raka in leto dni pozneje ga ni bilo več.
— Oče, prosim, poskrbi za moji punci, ko mene ne bo več, — je Matija tik pred smrtjo prosil Franca Gradiška.
— Seveda bom poskrbel, — je obljubil in si obrisal solzo, ki mu je ušla.
Matija je umrl in za seboj pustil strto Ireno z dvoletno Rozalijo v naročju. Z njim je iz hiše odšlo tudi vse blagostanje. Franc je verjetno iskreno mislil, ko je sinu obljubil skrb za ženo in otroka. A njegova skrb je bila nenavadne vrste.
— Ah, Irena, sami smo ostali, pa še otrok nama visi za vratom, — je rad tarnal, sedeč za kuhinjsko mizo, medtem ko je opazoval, kako pripravlja večerjo. — Kaj pa danes, spet testenine?
Takšna sočutnost ji je lezla pod kožo, a se je obvladovala.
— Spet, — je rekla. — Ker denarja nimamo, testenine pa še so.
— No, bomo že nekako preživeli, — je vzdihnil Franc. — Testenine z maslom so čisto solidna jed.
— Masla tudi ni, — je mirno dodala in spremljala njegov izraz.
— To pa je že škandal! — se je razburil. — Irena Kapun, dolžna si najti pravo službo, ne pa te tvoje zdajšnje neumnosti!
Za »neumnost« je imel njeno spletno delo v računovodstvu.
— Prav, — je odvrnila. — A kot pravite sami, imam »otroka«. Ali boste vi hodili po Rozalijo v jasli ali ostali z njo doma, ko zboli? Potem si lahko poiščem kaj drugega.
— Kje pa, jaz, starček, z malčkom? Saj bom še sam potreboval varuško, — je zamomljal. — No, nekako bomo že shajali…