Telefon je na mizi tiho zabrnel in na zaslonu se je prikazalo novo obvestilo s družbenega omrežja.
Ivanka Sternad, moja tašča, je objavila svežo fotografijo. Pod njo je zapisala: »Uživam pod turškim soncem!«
Na posnetku je žarela od zadovoljstva, v roki je držala pisan koktajl, za njo pa se je razprostiralo turkizno morje.
Povsem samodejno sem povečala sliko.
Iz navade.
Ob robu obale sta stali dve postavi.
Nista bili povsem izostreni, a sta bili preveč prepoznavni, da bi se lahko motila.
Moj mož Rok Turnšek, ki naj bi bil na »nujni službeni poti« v Izoli, je z roko samozavestno objemal pas moje mlajše sestre Polone Potočnik.
Polona se je smejala, z glavo rahlo nagnjeno nazaj.
Njegova dlan je počivala na njenem boku tako domače, tako naravno, kot da tja sodi.
Svet se ni podrl.
Nisem se zlomila.
Zrak v sobi je ostal enak.
Le strmela sem v zaslon, medtem ko so se mi v mislih z neverjetno jasnostjo sestavljali drobni koščki sestavljanke, ki sem jih predolgo potiskala na rob zavesti.
Njegovi nenadni večerni »sestanki«.
Polonin skrivnostni »občudovalec«, o katerem ni želela govoriti.
Njegova nejevolja, kadar sem ga prosila za telefon.
Njen izmikajoči pogled na zadnji družinski večerji.
Njegove besede: »Nastja, izčrpana si, potrebuješ počitek,« ko sem jokala po še enem neuspelem poskusu zanositve.
In njen hladni stavek v istem trenutku: »Morda vama pač ni namenjeno.«
Mirno sem naredila posnetek zaslona.
Odprla sem urejevalnik in odrezala sijoč obraz tašče, tako da je na sliki ostalo samo bistvo.
Nastalo fotografijo sem brez enega samega komentarja poslala Poloni.
Zatem sem poklicala moža.
Oglasil se je šele po nekaj tonih. V ozadju sem slišala valovanje in tiho glasbo.
»Ja, Nastja?« je dejal lahkotno. »Sem na sestanku, ni najbolj primeren trenutek.«
Njegov glas je bil sproščen, skoraj vesel. Nič utrujenosti, ki jo je običajno pripisoval delu.
»Samo nekaj me zanima,« sem rekla povsem enakomerno. »Kakšno je vreme v Izoli? Ni prevroče?«
Za hip je obmolknil. »Čisto v redu,« je odgovoril. »Delovno vzdušje. Pokličem kasneje, res ne morem zdaj.«
»Seveda,« sem odvrnila z nasmehom, ki ga ni mogel videti. »Ko zaključiš svojo ‘službeno pot’.«
Prekinila sem zvezo.
Telefon je takoj znova zavibriral. Klicala je Ivanka Sternad. Opazila sem, da se je pod njeno fotografijo že pojavil moj komentar: »Kako lepo! Lepo pozdravite še Roka in Polono!«
Klic sem zavrnila in odprla bančno aplikacijo.
Na zaslonu se je prikazal najin skupni račun, kamor je prihajala njegova plača in od koder so se poravnavali vsi večji stroški. Zadnja transakcija: »Restavracija ‘Sea Breeze’, Rovinj. Plačano pred 15 minutami.«
V nekaj potezah sem odprla nov račun na svoje ime in nanj prenakazala celoten znesek – do zadnjega centa. Nato sem blokirala skupno kreditno kartico, vezano na ta sredstva.
Njegova osebna debetna kartica je v tistem trenutku postala neuporaben kos plastike.
Naj uživata na oddihu.
Tokrat na lastne stroške.
Če jih sploh imata.
Ni minilo niti deset minut, ko je telefon skoraj pregorel od klicev. Najprej Polona. Deset neodgovorjenih klicev, za njimi plaz sporočil.
»Si znorela?«
»Kaj je to za ena montaža?«
»Zakaj to počneš?«
»Nastja, takoj izbriši komentar! Roka mama me kliče v paniki!«
»Ni tako, kot si misliš! Srečala sva se po naključju!«
Po naključju.
V drugi državi.
V hotelu, ki ga je plačal moj mož.
Brala sem njene besede in čutila le hladno, kristalno mirnost.
Potem se je oglasil še Rok. Njegov ton je bil drugačen.
Najprej bes.
»Kaj delaš?«
»Kaj za vraga se dogaja? Kartica mi ne prime! Si jo blokirala?«
»Kakšne igre so to? Dvigni telefon!«
Nisem odgovorila.
Stopila sem do omare in iz nje potegnila velik kovček.
Njegov kovček.
Nekaj trenutkov sem nepremično stala, potem pa ga odprla in položila na posteljo. Previdno, skoraj metodično, sem začela zlagati njegove stvari vanj, kos za kosom, z enako hladno natančnostjo, s kakršno sem pred tem zaprla najin skupni račun.