Tisto poslopje je bilo pravzaprav le razpadajoča lopa, nekakšen primerek iz leta 2014, ki ga je že zdavnaj načel čas.
Japonski vijačnik
Kombi za prevoz je pripeljal čez približno uro. Iz njega sta izstopila dva fanta v blatnih delovnih hlačah in brez besed opazovala, kako plezam čez ograjo.
»Gospa, a bomo mi zdaj hišo izpraznili?« je vprašal starejši od njiju, Matej Nemec.
Iz torbe sem potegnila moder kovček. V njem je bil moj zvesti japonski vijačnik. Kupila sem si ga sama, tistega dne, ko mi je postalo jasno, da čakati na moškega, da ti privije polico, pomeni približno isto kot čakati sneg sredi julija.
»Odnesli bomo mojo lastnino, Matej. Za vse imam račune. Tudi dobavnice za konstrukcije. Delamo hitro.«
Začela sem pri hiški.
Bzz-bzz. Prvi vijak iz tečaja vrat.
Bzz-bzz. Drugi.
Vrata, ki sem jih montirala lani, so se mehko vdala. Bila so draga, z izolacijskim prelomom, težka kot greh.
»Poslušajte, gospa,« je Matej negotovo pogledal v prazen vhod. »Kaj pa, če pokličejo policijo?«
»Naj jo. Jaz imam za vsak žebelj dokazilo. Oni pa imajo samo gole stene.«
Lotili smo se oken. Plastika se je upirala, montažna pena je pokala pod rezilom kakor presušena kost. Sama sem jo rezala z nožem in si pri tem odrgnila prste do živega.
Potem smo šli k rastlinjaku. Štiristo petdeset evrov. Polikarbonat, premium izvedba.
Vijaki so bili zarjaveli. Imbus je preskakoval, dlan me je pekla od pritiska.
»Pustimo to, gospa,« je zamrmral drugi fant. »Samo mučili se bomo.«
Brez besed sem vzela WD-40 in poškropila rjave navoje.
»Od tukaj gre vse. Do zadnjega vijaka. Vrti.«
Videla sem, kako me je Matej pogledal. Ne vem, ali s spoštovanjem ali s strahom. A ključ je vseeno spet prijel v roke.
Vrnitev na tovarniške nastavitve
Zvok, ko se trga polikarbonat, je bil skoraj človeški, cvileč in tožeč. Plošče so padale druga za drugo, fantje so jih zvijali v velike role.
»Tudi črpalko iz vodnjaka ven,« sem ukazovala. »In spojke. Vse, do zadnjega nastavka.«
Nika Kranjc za ograjo ni več pila čaja. Z obema rokama se je oklepala letvic.
»Ana! Še kap jo bo zadela! To je vandalizem!«
»Ne, Nika. To je popis premoženja. Lara Turnšek je kupila zemljo, kajne? Naj potem gospodari z zemljo.«
Vzela sem lopato.
Prst je bila zbita, težka, vlažna. Kopala sem.
Najprej ribezovi grmi. Sortni, tisti, ki sem jih tri leta negovala kot bolnika. V črne vreče z njimi, korenine pa v mokro vrečevino.
Nato hortenzije. Tiste, ki so se že lepo prijele v zemlji.
Čutila sem, kako mi križ utripa od bolečine. Znoj mi je tekel v oči.
»Gospa, naj razstavimo še uto?«
Pogledala sem paviljon. Gradila sva ga z bratom. Vsako desko sem sama premazala s tremi sloji laka. Še zdaj sem se spomnila njegovega ostrega vonja po smoli in iglavcih. Spomnila sem se tudi, kako me je takrat trgalo v hrbtu.
»Razstavite jo. Do tal.«
Do štirih popoldne je parcela dobila videz prizorišča po končanem snemanju filma.