Očitno ima skoraj vsak človek v svojem življenju kakšno svojo Laro Turnšek. Nekoga, ki se pojavi z nasmehom, s sladkimi besedami in s prepričanjem, da mu pripada tisto, v kar ni vložil niti kaplje znoja.
Zdaj sedim na balkonu in počasi srkam kavo. Ne hitim nikamor. V kotu, tik ob steni, stoji moder kovček. V njem je moj vijačnik. Moj, do zadnjega nastavka in praske na ročaju.
Pred menoj cvetijo lonci, ki sem jih uredila sama. Nekateri poganjki so še nežni, drugi so se že razbohotili, a vsi imajo nekaj skupnega: ko jih gledam, me preplavi mir. Tisti globoki občutek, da sem tam, kjer moram biti. Doma.
Šele zdaj razumem, da vrt ni nujno kos zemlje za ograjo. Vrt je lahko vse, kar si ustvaril z lastnimi rokami. Je delo, ki ga nosiš v dlaneh, v hrbtu, v spominih, v brazgotinah in v trmi, s katero znova začneš, tudi ko ti drugi dopovedujejo, da nimaš pravice.
Odnesla sem vse. Res vse. Do zadnjega vijaka, do zadnje deske, do zadnjega žeblja, ki sem ga nekoč sama zabijala v les. In prav ta žebelj, ki mi je toliko časa tičal nekje globoko v srcu, me zdaj ne boli več.
Ni več moj. Ostal je tam, kjer sodi — v preteklosti.
Včasih se mi zdi, da ljudje zlahka govorijo o miru, dokler ta mir ne pomeni, da moraš tiho požreti krivico. Da moraš pustiti svoje delo drugim, samo zato, da ne bi bilo prepira. Da moraš biti »pametnejši«, kar v resnici pogosto pomeni le to, da moraš biti ti tisti, ki se umakne.
Jaz se nisem več hotela umikati.
In če bi bili vi na mestu Ane Rant? Bi zaradi navideznega miru v nekdanji družini stisnili zobe in pustili vse za seboj? Ali bi pobrali svoje, do zadnje trske, do zadnjega cvetličnega lonca, do zadnjega koščka tistega, kar ste ustvarjali leta?
O takšnih stvareh je treba govoriti na glas. Ker v trenutku, ko se ti zdi, da so vsi proti tebi, je včasih že ena sama beseda podpore dovolj, da se spomniš: nisi nor, nisi nehvaležen in nisi dolžan podariti svojega življenja ljudem, ki ga niso znali spoštovati.