Kot da bi v mislih sestavljala zapisnik o povzročeni škodi, se ji je pogled počasi ustavljal na vsakem predmetu v delavnici.
— Kje je posoda? Tista modra, z oznako »O-12«? — je Borut Klančnik brez ovinkarjenja prešel k bistvu. — Vrni jo, pa ti bom, ker sem dobre volje, dovolil odnesti še tiste cunje, ki so ostale.
— To je moj izum, Borut. Moje avtorsko znanje. Moja intelektualna lastnina.
— Kakšna lastnina, za vraga? Poročena sva! Vse je skupno! — je zapiščal. — Dolžna si mi stati ob strani! Jaz ustvarjam, ti pa moraš skrbeti, da imam za hrbtom mir!
V tistem trenutku so se kuhinjska vrata sunkovito odprla. Franc Božič ni več zdržal; pridrvel je ven, ves zaripel.
— Poslušaj ti, pametnjakovička! — je zarjul, da mu je slina škropila iz ust. — Daj sem lak, mrha! Deset let si visela mojemu sinu za vratom! Jedla si njegov kruh! Zdaj bi mu pa še posel uničila? V prah te zmeljem! A veš ti, kdo sem jaz?
— Vem, — je Hana Majcen odgovorila, ne da bi trenila. — Človek, ki je v devetdesetih zapil dve podjetji in zdaj živi od pokojnine svojega sina, ki ženi krade denar.
— KAJ?! — Franc je postal škrlatno rdeč. — Kako si drzneš … Žan, povej ji!
Za njim se je lenobno prikazal še Žan Kastelic in med hojo grizel jabolko.
— Hana, daj no, resno, ne delaj se preveč pogumne, — je zamomljal. — Vrni tisto posodo, pa se razidemo kot ljudje. Borut ti bo celo nekaj izplačal. Pozneje. Ko proda.
— NE. — Besedo je izrekla mirno, toda v njej je bilo jeklo. — Predolgo sem molčala. Prenašala sem tvoje skoke čez plot, Borut. Vedela sem za vse tvoje »muze«. Prenašala sem tvojega očeta, ko me je zmerjal z jalovo, prazno rožo. Prenašala sem, da si moje honorarje zapravljal za svoje instrumente, ki jih ni hotel nihče kupiti, dokler jim JAZ nisem dala glasu.
— Utihni! — je zavpil Borut. — Jaz sem mojster! Jaz! Moje roke ustvarjajo obliko!
— Tvoje roke delajo kurjavo, — ga je Hana ledeno presekala. — Brez moje impregnacije bi tvoja smreka s Pokljuke zvenela kot zaboj za krompir. Nič si, Borut. Prazen prostor, napihnjen od lastne domišljavosti.
— Ti prekleta …! — Borut je dvignil roko.
Irena Berginc je že stopila naprej, vendar jo je Hana z enim samim gibom dlani ustavila.
Četrti del. Plaz besa
Takrat se je v Hani nekaj pretrgalo. Vzmet, ki so jo leta poniževanj stiskala do skrajnosti, je počila. Obraz se ji ni skrivil od joka, temveč od nečesa mnogo hujšega — od divje, skoraj strašljive jeze. Nenadoma se je zasmejala. Glasno, rezko, grozljivo, na robu histerije.
— Bi me rad udaril? Kar daj! — je zakričala tako silovito, da so zacingljala stekla v omaricah. Borut je nehote odskočil. Takšne Hane ni poznal. Zanj je bila vedno tiha, prilagodljiva, »priročna«.
— NO, DAJ! IZVOLI! — Torbico je treščila na tla in stopila naravnost proti njemu. — Pogumen si samo, ko vrtiš jezik? Ti ubogi poraženec! Si mislil, da bom jokala v blazino? Da te bom na kolenih prosila, naj se vrneš?
— Hana, pomiri se … — je zajecljal Borut, se umikal nazaj in z bokom zadel ob delovno mizo. Tudi Franc je obmolknil; tolikšen izbruh ga je pustil brez besed. Hanina jeza ni bila več samo čustvo. Bila je skoraj otipljiva, težka, napolnila je prostor in iz njega izrinjala zrak.
— SAJ SEM MIRNA! — je zarohnela, glas pa ji je preskočil v vreščanje; vendar je bilo to vreščanje zmagovalke, ki žrtev žene v kot. — Hotel si lak? DOBIL GA BOŠ!
Planila je k torbi, iz nje potegnila drobno stekleničko in jo z vso močjo zalučala v steno tik nad Borutovo glavo. Steklo se je razletelo v drobce. V istem hipu se je po delavnici razlezel oster, dušljiv zadah po gnilobi in žveplu; koncentrat, ki ga je v neznatnih količinah uporabljala za posebne živalske note. Nerazredčen je bil prava kazen za pljuča.
— DIHAJTE! — se je Hana histerično krohotala. — To je vonj tvoje duše, Borut! Vonj tvoje prihodnosti! Vsi ste mislili, da sem šibka? Da sem nemočna? Jaz ustvarjam strupe in protistrupe, bedaki! Kemičarka sem! Vem, kako zmešati dve kaplji, da se boste tukaj zadušili od lastnega smradu!