Ali res pomivaš tla z mopom? Jaz jih vedno drgnem na kolenih, z rokami. Drugače nikoli niso zares čista.
— Lada Rebernik, v teh loncih imaš rože, ki očitno hirajo. Si sploh prepričana, da jih pravilno zalivaš?
Nasmehnila sem se, prikimavala in stiskala ustnice. Odločila sem se, da ne bom ugovarjala. Da bom tiho.
V tretjem tednu pa so se ti domnevno dobronamerni nasveti prelevili v jasna navodila.
— Lada, danes skuhaj boršč. Tomaž Hribar ga ima zelo rad.
— Lada, moje perilo peri posebej. To so občutljive tkanine.
— Lada, skoči v lekarno. Potrebujem tablete za pritisk.
Šla sem. Prala sem. Kuhala sem. V sebi sem ponavljala, da bo to kmalu mimo. Da se bo prenova končala in se bo Stanislava Brulc vrnila v svoje stanovanje.
Marca sem Tomaža vprašala, kako napreduje obnova pri njegovi mami. Samo zamahnil je z roko.
— Rekla je, da so mojstri zamudili. Še kakšen mesec ali dva.
Tisti »mesec ali dva« sta se raztegnila v pol leta. Pol leta pa v celo leto.
V tem času se je Stanislava Brulc v našem stanovanju počutila vedno bolj domače. Nehala je spraševati. Začela je odločati.
— Tomaž, povej Ladi, da ne jem jajčevcev. Naj skuha kaj drugega.
— Tomaž, reci ji, da me moti, če zvečer preglasno posluša glasbo.
Govorila je o meni, kot da me ni. V tretji osebi. Pred mano. Kot da sem kos pohištva.
In Tomaž … Tomaž je molčal. Včasih je prikimal. Drugič mi je rekel: »Lada, saj boš zdržala. To je vendar moja mama.«
Zdržala sem. Ker sem ga imela rada. Ker sem verjela, da je vse skupaj le začasno. Ker me je bilo strah narediti prizor.
Pred tremi dnevi pa je Stanislava Brulc brez vprašanja povabila svoje prijateljice na večerjo. V naše stanovanje. In mi ukazala, naj »pripravim mizo, kot se spodobi«. Takrat sem prvič začutila, da me stiska v prsih, kot bi zmanjkovalo zraka.
Cel dan sem kuhala. Štrudelj, solate, prigrizke, glavno jed. Hotela sem popolnost. Upala sem, da bo vsaj enkrat rekla: »Pridna si, Lada.«
Namesto tega pa je hladno pripomnila: »Pojdi v kuhinjo. Ne delaj sramote pred gosti.«
— Takrat sem dojela, — sem zaključila pripoved, — da ne zmorem več. Da to ni prehodno. Da bo tako za vedno, če se sama ne ustavim.
Mama je molčala. Nato je tiho vprašala:
— Se je Tomaž vsaj enkrat postavil zate?
Odkimala sem.
— Niti enkrat.
Zagnala je motor in odpeljali sva se.
— Lada, nekaj ti moram povedati, — je rekla, ko je gledala na cesto. — O Stanislavi Brulc.
Obrisala sem solze in jo pogledala.
— Deset let hodi v moj salon, — je nadaljevala. — In vseh deset let je izjemno zahteven, težaven človek.
— Kako to misliš?
— Nikoli ni zadovoljna. Frizura ni prava. Barva laka ni ustrezna. Mojstrica je »nesramna«. Vedno pritožba. Vedno drama.
Pri semaforju je ustavila in se obrnila k meni.
— Zaposleni so se pritoževali. Receptorke so me prosile, naj je ne naročam več. Pa sem vztrajala. Veš zakaj?
Molčala sem.
— Ker si se poročila z njenim sinom. Ker sem mislila, da je družina pomembna in da moram biti nad stvarmi.
— Mami …
— Danes pa, ko sem slišala, kako govori s tabo, — je stisnila volan, — kako te ponižuje pred prijateljicami, ki zelo dobro vedo, kakšna je, a molčijo, ker se je bojijo … Takrat sem rekla: dovolj.
— Ampak poroka njene hčere je čez šest dni, — sem zamrmrala. — Kako bo to izpadlo …
— Izpadlo bo točno tako, kot si zasluži, — je rekla odločno. — Lada, leto dni te je imela za služkinjo. In tvoj mož je gledal stran.
Prispele sva do mamine hiše, majhne hišice na robu mesta, ki jo je pred petimi leti kupila z zaslužkom iz salona. Vstopili sva, skuhala je čaj in sedli sva v kuhinji.
— Kaj pa zdaj? — sem tiho vprašala.
— Kaj si želiš, da bi bilo?
Dolgo sem razmišljala. Nato sem rekla:
— Želim, da Tomaž končno razume. Da vidi, kaj mi je njegova mama počela. Da izbere mene.
Mama je prikimala.
— Prav. Potem počakaj. Ne kliči ga prva. Naj sam razmisli.
Tomaž je poklical čez tri ure. Nisem se oglasila. Telefon je znova zavibriral na mizi, jaz pa sem samo gledala v zaslon in čakala, kaj bo storil naprej.