»Kaj torej sploh želiš?« je Jernej Furlan naposled iztisnil iz sebe, glas mu je bil hripav in prazen.
Mojca Zadravec mu je brez ovinkarjenja odgovorila: »Ločitev. In denar, ki mi pripada. Milijon in pol evrov.« Govorila je mirno, skoraj nevtralno. »Avto lahko prodaš – mimogrede, sama sem ti pomagala pri izbiri – ali pa si denar izposodiš pri mami. Res mi je vseeno. Imaš en mesec časa. Če ga ne bo, se vidimo na sodišču.«
Vstala je, kot da je pogovor zgolj neprijetna formalnost, in za sabo pustila skodelico čaja, ki se je ni niti dotaknila.
»In še nekaj,« je dodala, ko je že stala pri vratih in se obrnila čez ramo. »Moje stvari iz kleti. Jutri ob desetih dopoldne pridem z delavci. Če bo poškodovana ena sama knjiga, bom to štela kot dodatek k tožbi – zaradi duševne škode.«
Brez ozira na mizo ali obraze za njo je zapustila lokal.
Mesec dni pozneje je bil zakon uradno razvezan. Jernej je pod vplivom svoje matere najprej poskušal barantati, nato groziti, nazadnje se je celo zlomil in jokal. Mojca se ni pustila omajati. Na koncu je iztržila 1,2 milijona evrov – manj od prvotne zahteve, a dovolj dober izkupiček za poravnavo brez dolgotrajnih sodnih bitk.
S tem denarjem je plačala polog za majhno garsonjero v novem bloku. Stanovanje je bilo skromno, a svetlo, z velikim oknom in razgledom na park. Prostor brez tašče, brez moža, ki ni znal postaviti meje, in brez pravil, ki niso bila njena.
Na dan selitve je zlagala knjige na nove police, ko je zazvonil zvonec. Na pragu je stala soseda, starejša gospa s toplim pogledom.
»Dober dan. Jaz sem Stanka Turk, iz sosednjega stanovanja,« se je predstavila. »Prinesla sem vam pito. Za vselitev.«
Mojca se je nasmehnila in prevzela krožnik, iz katerega je dišalo po jabolkih in cimetu. »Najlepša hvala. Kar naprej, ravno vodo za čaj sem pristavila.«
Ob čaju sta se zapletli v lahkoten pogovor. Stanka se je izkazala za nekdanjo učiteljico, vedro in duhovito žensko. Pripovedovala je o hiši, prebivalcih in o tem, da v parku vsak četrtek zvečer igra pihalni orkester.
»Ste se preselili sami?« je previdno vprašala.
»Sama,« je Mojca prikimala. »Nedavno sem se ločila.«
Soseda je zamišljeno zavzdihnila. »Potem pa… sožalje? Ali čestitke?«
Mojca se je za trenutek ustavila. »Kar čestitke. Bila je prava odločitev.«
Ko je Stanka odšla in so škatle končno izginile, je Mojca sedla na kavč – tisti isti, kupljen s prvo plačo, ki ga je tašča hotela zavreči, ker je bil menda »zastarel«. Zrla je skozi okno v mestne luči in razmišljala, kako nenavadno se sestavljajo poti.
Tri leta se je trudila, da bi se zlila z družino, ki nikoli ni bila njena. Tri leta je popuščala, čakala in upala. Nato pa je zadostoval en sam teden, da se je vse sesulo. Ali pa odprlo?
V mislih so ji zazvenele besede tašče: »Ostala boš sama. Kdo te bo sploh hotel?«
Mojca se je tiho nasmehnila. Bila je dovolj sama sebi – in to je zadoščalo.
Telefon je zapiskal. Sporočilo nekdanjega moža: »Mojca, mama je zbolela. Zaradi stresa. Zaradi tebe. Upam, da te je sram.«
Sporočilo je prebrala, skomignila z rameni in blokirala njegovo številko. Nato še številko njegove matere. Nato si je nalila kozarec vina in prižgala najljubši film.
Zunaj je začelo deževati. Kaplje so udarjale ob steklo kot tih aplavz. Mojca je dvignila kozarec proti svojemu odsevu v temnem oknu.
»Za novo življenje,« je rekla naglas. »In za meje, ki jih ne bom več dovolila prestopati.«
Požirek vina je bil hkrati kisel in sladek. Natanko tak, kot svoboda.