Sam je bil tam. Videl je, kako te je ponižala. Slišal je vsako besedo. In kljub temu se je odločil zanjo.
— Ampak …
— Ne, Nuša, — me je ustavil nežno, a odločno. — Ni “ampak”. Odločil se je. Na dan tvoje poroke. Pred množico ljudi. To ni bil zdrs. To je bila jasna izbira.
Solze so mi polzele po licih, brez da bi jih uspela zadržati.
— Kaj naj zdaj naredim, ati?
Pogledal me je naravnost, mirno.
— Kaj si želiš narediti?
— Ne vem, — sem zašepetala.
— Ljubezen sama po sebi ni dovolj, — je rekel tiho. — Potrebna sta spoštovanje in pogum. Vem, da te Marko ljubi. A ni zbral poguma, da bi stopil pred teboj in te obvaroval. Brez tega pa ljubezen ne zdrži.
Ob dveh zjutraj mi je Marko Berginc poslal sporočilo:
»Nuša, oprosti. Mama je doživela panični napad. Moral sem jo odpeljati domov. Jutri pridem nazaj. Pogovorila se bova.«
Odpisala sem mu skoraj brez razmišljanja:
»Ne, Marko. Danes si izbral. Izbral si mamo. Živi s tem.«
Njegovo številko sem takoj zatem blokirala.
Minili so trije meseci.
Ločitev je potekala hitro in brez zapletov. Marko se ni pojavil. Namesto njega je prišel odvetnik in povedal: »Moj klient obžaluje. Želi si še eno priložnost.«
Sodnik me je pogledal čez očala.
»Si želite druge priložnosti?«
— Ne, — sem odgovorila jasno.
Razveza je bila potrjena.
Danes sedim v kavarni »Pri Zlati goski«, v očetovi restavraciji. Po poroki jo je preimenoval. Rekel je: »Za nov začetek.«
Pred mano je cappuccino, v rokah knjiga. Skozi okno opazujem pare, ki se sprehajajo mimo, prepleteni v dotikih. Nasmehnem se.
Nekoč bom spet jaz tam. Z nekom drugim. Z nekom, ki bo stal ob meni.
Telefon na mizi zavibrira. Sporočilo. Od Marka — z nove številke.
»Nuša, prosim. Oprosti mi. Zmotil sem se. Z mamo sva prekinila stike. Prosim, daj mi še eno možnost.«
Preberem. Nato izbrišem.
Ker ima oče prav. Tisto, kar se je zgodilo na poroki, ni bila napaka. Bila je odločitev.
In jaz si zaslužim nekoga, ki bo izbral mene. Vedno. Takoj. Brez omahovanja.
Ne nekoga, ki najprej izbere mamo in šele nato obžaluje.
Oče pride do mize in sede nasproti mene.
— Kako si, Nuša?
— Dobro, ati. Res dobro.
— Ti je pisal?
— Je. Zbrisala sem.
Nasmehne se, s tistim tihim ponosom v očeh.
— Ponosan sem nate.
— Zakaj?
— Ker veš, koliko si vredna. In tega ne boš več spustila iz rok.
Primem ga za roko.
— Hvala, ati. Za poroko. Za vse, kar si naredil.
— Nič posebnega, — zamahne z roko.
— Bilo je. Iz svoje restavracije si nagnal mojega ženina. Pred vsemi.
— Odstranil sem človeka, ki te ni spoštoval, — me popravi. — Da je bil tvoj ženin, je zgolj nepomembna podrobnost.
Smejem se in jokam hkrati.
— Kaj pa zdaj?
— Zdaj boš živela. Spoznala boš nekoga, ki bo znal vstati in reči: »Dovolj.« Nekoga, ki bo izbral tebe. Takoj.
— In če ga ne bom?
— Ga boš. Ker imaš vrednost. In pravi moški to prepozna.
Zunaj začne naletavati sneg. Prvi letos.
Pogled mi obstane na paru na pločniku. Moški jo ovija s plaščem, da jo zaščiti pred mrazom. Oba se smejita.
To si želim. To mi pripada.
Ne moškega, ki z mamo zapusti poroko.
Ampak moškega, ki bi bil zaradi mene pripravljen mamo poslati domov.
Oče mi je pokazal, kako izgleda zaščita.
In zdaj vem, kaj iščem.
In česa nikoli več ne bom sprejela.