…kopalke? — sem vprašala, ko sem v stranskem žepu kovčka naletela na lahkotne poletne hlače z vzorcem palm.
Bojan Zadravec je za hip okleval, komaj zaznavno, potem pa se je hitro pobral:
— A, to … — je zamahnil z roko. — V hotelu imamo bazen. Ogrevanega. Pa savno. Zvečer bomo s fanti malo pogreli kosti, ko pridemo z mraza.
Zvenelo je smiselno. Vsaj dovolj prepričljivo, da sem prikimala in zadrževala vprašanja.
In potem je odšel. S tistim velikim sivim kovčkom na kolesih, v katerem niso bile samo njegove obleke, ampak tudi moji prihranki in sanje o skupnem oddihu.
Ko so se vrata zaprla, je stanovanje utihnilo. Ne prijetno, ampak votlo. Kot da bi nekdo iz njega posesal zrak.
Ostala sem sama. V zadušljivem, prašnem mestu, kjer je bila pomlad zapisana le na koledarju, zunaj pa je vlekla siva brozga dežja in blata.
Dnevi so se spremenili v avtomatizem. V službo sem hodila kot programiran stroj. Zvečer sem se vračala v prazno stanovanje, pogrela večerjo iz mikrovalovke in strmela v nadaljevanke o popolnih življenjih, ki z mojim niso imela nobene zveze.
Osamljenost je bolela. Fizično.
Nekega večera sem se odločila, da pokličem sestro, Tejo Leban.
Teja je moje popolno nasprotje. Jaz temnolasa, umirjena, “hišna” računovodkinja. Ona bleščeča blondinka, manekenka, spletna vplivnica, vedno na poti, na zabavah, v novih razmerjih. Pet let mlajša od mene, a se vede, kot da ji je sedemnajst.
Nikoli nisva bili posebej tesni — premalo skupnih interesov — a kri je vendarle kri. Imela sem jo rada. Med študijem sem ji pomagala z denarjem, večkrat sem jo reševala iz neprijetnih situacij.
Vtipkala sem njeno številko.
— Naročnik je trenutno nedosegljiv ali izven dosega omrežja.
Čudno. Teja je praviloma zraščena s telefonom. Objavlja zgodbe vsakih nekaj minut: “jem solato”, “v taksiju”, “kupila sem novo šminko”.
Odprla sem njene profile. Zadnja objava — pred tednom dni. Natanko tisti dan, ko je Bojan odpotoval.
Fotografija rožnatega, bleščečega kovčka. Pod njo napis: “Priprave na potovanje sanj! Ugibajte kam? Namig: vroče bo! Skrivna misija!” in kup angleških ključnikov.
Sklenila sem, da je pač nekam odpotovala. Mlada je. Morda jo je kak nov občudovalec odpeljal v Dubaj ali kam podobno eksotično.
Minil je teden.
Bojan se je oglašal redko. Na dva dni. Vedno isto: “delo”, “sestanki”, “slaba povezava”.
Njegov glas pa … ni zvenel utrujeno. Bil je lahkoten, skoraj razposajen. V ozadju se je slišalo nekaj, kar ni bilo ne pisarniško brnenje ne tuljenje severnega vetra. Nekakšno mehko, ritmično šumenje.
Kot valovi?
In glasba. Oddaljena, plesna, latino.
— Bojan, kakšna glasba je to? Kje sploh si?
— Kaj? A to? Radio v avtu! — je hitel razlagati. — Gremo na teren, voznik ima rad šanson. Veter pa … tukaj piha, da te odnese! Poslušaj, Karmen, prekinjam, signal pada!
Pisk. Tišina.
V petek zvečer nisem mogla zaspati. Nemir mi je glodal želodec.
Sedela sem v kuhinji s skodelico že hladnega čaja in brezciljno drsela po novicah v prepovedanem omrežju, seveda prek VPN-ja.
Hrana. Mačke. Otroci nekdanjih sošolcev. Dolgčas.
In potem …
Obvestilo na vrhu zaslona. Za sekundo se je pokazalo in skoraj izginilo.
“Teja Leban vas je označila na fotografiji.”
Srce mi je preskočilo utrip. Se je končno oglasila?
Pritisnila sem na obvestilo. Slika se je nalagala počasi, internet je nagajal.
Najprej močno modra. Nebo.
Potem turkiz. Morje.
Bela mivka.
In ljudje.
Plaža. Tista s prospekta moje turistične agencije. Maldivi. Prepoznala sem poševno palmo in pomol v daljavi. Hotel Paradise Island. Znala sem ga na pamet.
V ospredju je na črtastem ležalniku ležala Teja. Oblečena v rdeč mikro bikini, s prevelikimi sončnimi očali, v roki koktajl z dežničkom. Zagorela, sijoča, brezskrbna.
Ob njej pa …
Roka okoli njenega pasu. Moška, kosmata. Na zapestju ura Casio. Tista, ki sem mu jo jaz kupila pred petimi leti.
Mož v kratkih hlačah s palmami.
Bojan.
Moj mož. Ki naj bi bil v Logatcu, na terenu, v mrazu.
Nasmeh na njegovem obrazu je bil tak, kot ga pri meni nisem videla že leta. Zaljubljen, širok, bel. Gledal jo je, kot maček gleda smetano.
Pod fotografijo napis: “Sreča ima rada tišino … a tega ne morem zadržati zase! Moj ljubljeni mi je pripravil pravljico! Moj tiger, moj junak!” in še kup ključnikov. Med njimi tudi SisterSorryNotSorry.
Označila me je. Namenoma. To ni bila pomota.
Da bi me zlomila. Da bi pokazala, da je zmagala.
Zaslon se mi je meglil. Soba se je zavrtela.
Moj mož.
In moja sestra.
Na moj račun. Na približno 2.500 evrov, ki sem jih tri leta varčevala, si odrekala vse drobne užitke, celo nove nogavice.
Ukradla sta mi sanje. In to spoznanje je viselo v zraku kot neizrečena grožnja, ki se je šele začela razkrivati.