…do zadnjega listka! Vsak papir sem desetkrat obrnil, preverjal, primerjal. Pol leta sem se pripravljal, vlekle so se zveze, klici, kuverte so se polnile z evri! In tvoja luknja? Tam je bilo še najlažje. Stara soseda je ves čas pozabljala ugasniti petrolejko … jaz sem samo malo pomagal. Da ti ne bi več trpela. Da bi prišla k meni. Čista. On pa … — z glavo je nakazal proti njenemu trebuhu, kakor da bi bil Jure še vedno tam — on je navadna nesnaga. Tega se je treba znebiti. Vse sem že uredil. Dober zavod, plačljiv, nekje v okolici Ljubljane. Obiskovala ga boš lahko, če si nanj tako navezana. Živela pa boš z mano.
Govoril je brez sramu, brez zavor. Besede so kapljale iz njega, surove in pošastne. Ni se več pretvarjal, bil je prepričan v svojo nedotakljivost in v njeno ujetost. Celo bahal se je, kako spretno je Nejcu Gradišku podtaknil sporne sledi v računalnik.
— Vse to zate, butasta! In ti … ti si pobegnila. Nič hudega. Zdaj greva domov. Vse bova spravila v red.
Zagrabil jo je za zapestje, tako močno, da ji je v kosteh zahrustalo. Prav v tistem hipu so stopili do mize »gospodje«. Vse se je odvilo v nekaj sekundah: kovinski klik lisic, Silvovo zadušeno preklinjanje, najprej zmeden pogled, nato sunek, kot bi se zagnal bik — in že so ga zvili. Ines Kavčič je sedela pri miru, torbico z diktafonom je stiskala ob prsi in gledala, kako ga odvajajo. Na pragu se je še enkrat obrnil. Pogled, poln nepojmljive zamere in sovraštva, ji je zarezal naravnost v notranjost. »Moja si!« je hripavo zavpil. »Vedno boš moja! Vrneš se!«
Ni se vrnila.
Sledila je dolga pot papirjev in postopkov: prijava, priznanje posnetka kot zakonitega dokaza, nova kazniva dejanja — požig, ponarejanje, kriva ovadba. Silva Lenarta so priprli. Psihiatrično izvedenstvo je ugotovilo hudo osebnostno motnjo, manično obsedenost. Odredili so prisilno zdravljenje. Odvetnik Brede Černic in njen stari znanec, preiskovalec, sta se znova in znova pogrezala v Nejcovo zadevo. Na plano so prihajale nove podrobnosti, pojavljali so se pričevci, pripravljeni govoriti ob zagotovljeni zaščiti. Postopek obnove je trajal še dolgih devet mesecev.
Ines in Jure sta v tem času živela pri Bredi Černic. Tesno, skromno, a mirno in varno. Ines si je prek prijateljice našla delo v salonu, Breda pa je čuvala vnuka. Nekako sta se ujeli — dve ženski, povezani z ljubeznijo do istega moškega, ki ga ni bilo, in do dečka, ki je bil.
Na dan, ko je Nejc prišel domov, je drobno, zoprno novembrsko deževje padalo povsem enako kot takrat. Bil je shujšan, skoraj izžet, v očeh pa praznina, ki je ni mogla zapolniti niti luč na dvorišču. Po stopnicah se je vzpenjal brez predstave, kaj ga čaka za vrati. Ko je odprla Breda Černic, se je zlomila in zajokala. Objela sta se v ozkem hodniku, potem pa je zagledal Ines. Stala je pri kuhinjskih vratih, v naročju je držala Jureta, že čvrstega enoletnika z resnimi sivimi očmi.
Nejc je odskočil, kakor da bi se prikazal duh. Besede so mu obstale v grlu.
— To je Jure, — je tiho rekla Ines. — Tvoj sin.
Ni mu planila v objem. Preveč bolečine se je nabrala, preveč izdaj — njegovih in njenih, ko je verjela Silvu. Stala je in čakala. Čakala je nanj.
Počasi je stopil bliže. Počepnil je, da sta si bila z otrokom v višini oči. Jure ga je mirno, brez strahu opazoval, nato pa iztegnil mehko ročico in se dotaknil očetove neobrite lica.
Takrat so Nejcu stekle solze. Tihe, zadržane, a ramena so se mu tresla. Stisnil je sina k sebi, obraz je prislonil ob njegovo toplo bundico, iz grla pa mu je ušlo nekaj med vzdihom in besedo »oprosti«.
Odpuščanje je bilo še daleč. Rane so bile sveže. A imeli so nekaj, česar jim nihče ni mogel vzeti: skupnega otroka, skupno bolečino in kos življenja, ki ga Silvo ni uspel iztrgati. Kasneje so sedeli v kuhinji, pili čaj, Jure pa je plazil okrog njunih nog in s igračo tolkel po tleh. Malo so govorili. O postopkih, o Silvu, o jutrih. Nejc se še dolgo ni mogel vrniti v službo; okrevanje je bilo potrebno, telesno in duševno. Vendar je bil dom. Bila je mati. Bil je sin. In bila je ona — Ines, ki ni pobegnila, ko je postalo najtežje.
Ljubezen se morda ni vrnila takoj, ne v stari, lahkotni obliki. Je pa pognalo nekaj drugega — trdno, globoko zakoreninjeno, vzdržljivo. Kot drevo pred oknom, golo in temno v novembrskem dežju, a s sokom, ki se je že zbiral pod skorjo za pomlad. Gledali so sina in za zdaj je bilo to dovolj. Dovolj, da začnejo znova. Počasi. Previdno. Dan za dnem.