»Prosim?«
»Zbogom.«
Prekinila je zvezo, še preden bi lahko kdo dodal besedo. Stopila je do okna, ga odprla na stežaj in zajela sapo. Po stanovanju sta se mešala vonj kave in redka, dragocena tišina. Kmalu bo sodišče. Potem pa — končno mir. Tak, ki ostane.
Obravnava je trajala natanko osemnajst minut. Mojca je štela. Ne iz dolgočasja, temveč zato, ker je bil vsak trenutek v sodni dvorani kot vdih po dolgem potapljanju brez zraka.
Andrej se je pojavil v sivem obleku — istem, v katerem jo je nekoč zaprosil. Ali je bilo to namerno, ni vedela. Vlasta Jamnik je sedela poleg njega, v temni tančici. Na kaj računate, Vlasta? je pomislila Mojca. Na sočutje ali na pritisk?
Večino časa je molčala. Namesto nje je govoril odvetnik. Mirno je razgrnil dokaze: izpis iz zemljiške knjige, notarske listine o predzakonskem lastništvu, poročni zapis in vso neprijetno resnico, ki se je nabrala med vrsticami.
»Toženec biva v nepremičnini brez soglasja lastnice,« je sklenil brez čustev. »Poleg tega je vanjo vselil tretjo osebo, ki za to nima nobene pravne podlage.«
Sodnik je pogledal Andreja. Nato še Vlasto.
»Ali drži, da ste se vselili brez dovoljenja tožnice?«
»Ampak jaz sem njen mož!« je izbruhnil Andrej. »To je… to je najino stanovanje!«
»Ne,« je rekla Mojca in prvič spregovorila. »Moje je. In medtem ko ste tukaj poskušali izsiliti delež, sem jaz že vložila zahtevo za ločitev. Zato — adijo.«
Andrej je izgubil barvo. Računal je, da bo še omahovala. Da bo še popustila. A prostora za trgovanje ni bilo več.
Odločitev je bila jasna in kratka: izselitev. Lastništvo ostane nespremenjeno. Ločitev bo tekla v ločenem postopku, a izid je bil očiten. Mojca je zapustila dvorano, kot bi z ramen odložila težak betonski blok.
»No,« je za njo prikorakala Vlasta, torbica ji je škripala ob vsakem koraku. »Vedela sem, da ste sebični. In to se vam bo maščevalo. Ostali boste sami. Res, s stanovanjem. Ampak sami.«
Mojca se je rahlo nasmehnila.
»Sama sem, ker sem se odločila,« je odgovorila mirno. »Vi pa živite v sinovi glavi. Ne kot mama, temveč kot poveljnik. Kar ostanite tam. Dolgo.«
Andrej je stal ob strani, prazen pogled, spuščena ramena. Dojel je, da to ni več trenutna jeza. To je bil odhod. Brez vrnitve.
»Lahko še govoriva?« je tiho vprašal pri avtu.
Obrnila se je k njemu. »Povej.«
»Jaz… hotel sem le, da bi mama nekaj časa živela z nama. Da se postavi na noge. Nisem hotel, da gre tako daleč. Mislil sem, da boš razumela.«
»Sem. Vse. Hotel si, da se sprijaznim. Da spet popustim. Da še enkrat rečem: ‘V redu, bom zdržala.’ Ne bom več priročna za druge.«
»Pogrešam te, Mojca,« je izdavil.
»Jaz pa pogrešam sebe. Tisto, ki sem bila pred tabo. Brez stalne napetosti, brez večernega strahu, kaj si boste še izmislili. Pogrešam sebe, Andrej. In našla sem se.«
Hotel je še nekaj dodati, a ga je prekinila.
»In še to. Ne prihajaj. Ne kliči. Ne prosi. Znam biti sama. In tam mi je bolje kot ob tistih, ki te razvrednotijo. Vso srečo. Trgovina je zaprta.«
Minila sta dva meseca. Mojca je sedela na okenski polici svojega stanovanja.
Spet je bilo njeno. Brez vonja po tuji hrani, brez čevljev v predsobi, brez zahtev po deležih, ljubezni in omarah.
Na mizi je stal kozarec vina. Sušija ni naročila. Ribo si je pripravila sama. Točno tako, kot jo ima rada — pečeno v pečici, z limono. Brez pripomb in brez izgovorov o alergijah.
Na steni je visel koledar. Jutri — ločitvena obravnava. Zadnja pika.
Telefon je zazvonil. Na zaslonu se je izpisalo: »Andrej Jazbec«.
Pogledala je, se nasmehnila in izbrala »Izbriši stik«.
Nikomur več ne bo dovolila, da bi bil gospodar njenega doma. Ali njenega življenja.
Pretegnila se je, prižgala glasbo in začela plesati. Sama s sabo. V svoji kuhinji. Na lastnih nogah.
Življenje se je začelo znova. Tokrat — po njenih pravilih.