Kupila sem povsem navaden šiviljski meter, ga pospravila v torbico in se odpravila v restavracijo.
Sedla sva k mizi ob oknu. Urban Debeljak si je naročil zrezek in kozarec rdečega vina, jaz pa le solato – izgovorila sem se, da nisem lačna, ker sem že jedla.
»Veseli me, da si razmislila o tem, kar sem ti rekel,« je pripomnil samozavestno. »Ženska mora moškega polepšati.«
»Se strinjam,« sem mirno odvrnila. »V razmerju je usklajenost res pomembna.«
Opazila sem, kako se je zdrznil. »Kako to misliš?«
Iz torbice sem počasi vzela meter in ga položila na mizo. Pogledal ga je, kot da sem pred njega položila orožje.
»Kaj pa je to?«
»Preprost pripomoček. Prosim, vstani. Nekaj moram preveriti.«
»Se ti meša? Ljudje naju gledajo.«
»Imava dovolj zasebnosti,« sem rekla. »Saj si vendar samozavesten moški.«
Nejevoljno se je dvignil.
»Dvigni roke.«
Zbrano sem mu ovila trak okoli pasu in odčitala številke. »Sto ena centimetra, Urban.«
»In?« je zamrmral ter poskušal potegniti trebuh navznoter.
»Po zdravstvenih smernicah je pri moških vse nad štiriindevetdeset centimetrov že tveganje,« sem pojasnila.
Meter sem pospravila, ga pogledala naravnost v oči in mirno nadaljevala.