…do pomladi ne bom zdržal.
— Potem pišite, — je mirno rekla Mojca Kapun in iz torbice vzela beležnico ter kemični svinčnik. — Stroške bom poravnala jaz.
Slavko Leban je zapisoval počasi, kot bi vsaka beseda tehtala kilogram. Prsti so se mu tresli, črke so bile neenakomerne. Mojca je sedela ob njem in zrla skozi okno. Dež je enakomerno polzel po steklu in zabrisoval pogled na ulico. Ko je končal, je liste previdno iztrgala, jih poravnala in zložila.
— Čez dva dni vas bodo poklicali iz klinike. Termin je urejen, poseg plačan.
Rahlo je prikimal, ne da bi jo pogledal.
Domov se je vrnila pozno. Damjan Kovač je sedel za kuhinjsko mizo, pred njim krožnik z že povsem ohlajeno večerjo.
— Kje si hodila? Dve uri te čakam. Hrana je mrzla. Se sploh zavedaš, da garam cele dneve? Ko pridem domov, pričakujem normalen obrok, ne pa tvojih dobrodelnih izletov.
— Oprosti. Takoj pogrejem.
— Pusti. Apetita nimam več. — Vstal je in šel mimo nje, nato pa se na pragu obrnil. — In še nekaj. Ta tvoj arhiv … ima sploh kak smisel? Denarja ni od nikoder, stanovanje je razmetano. Poglej se — zanemarjena si. Nerodno mi je s tabo kam iti.
Mojca ni odgovorila. Slišala je le, kako so zgoraj zaloputnila vrata. Sedla je za mizo, odprla torbo in iz nje vzela mapo z izpovedjo Slavka Lebana. Še enkrat jo je prebrala, počasi, od začetka do konca. Nato jo je položila predse in dolgo nepremično sedela. Nazadnje je vstala in dokumente skrila v skrivališče za kuhinjsko omaro, kamor Damjan nikoli ni segal.
Imela je vse, kar je potrebovala: strokovno mnenje izvedenca, mehanikovo podpisano priznanje, kopijo statuta iz arhiva, očetov zvezek z zapiski. Peter Majcen je menil, da je čas za tožbo. A Mojca ga je prosila, naj še malo počaka. Do novega leta. Želela je, da se zgodi prav takrat — ko bo Damjan na vrhuncu samozadovoljstva. Da bo praznik dočakal kot zmagovalec in se prebudil v pogubo.
Manjkala je le še ena podrobnost. Pooblastilo. Damjan ga je podpisal pred dvanajstimi leti, ko je med njima še obstajalo nekaj, kar je spominjalo na zakon. Odpotoval je na dolgo službeno pot in ji prepustil upravljanje računov. Kasneje je na dokument preprosto pozabil. Mojca pa ne. Hranila ga je ločeno, skrbno spravljenega.
Zadnji teden decembra je z uporabo tega pooblastila prenesla ves razpoložljivi denar na račun dobrodelne ustanove. Ustanovo je odprla v imenu hčerke — tako je bilo varneje. Damjan bančnih aplikacij nikoli ni preverjal. Denar je dvigoval po potrebi, brez vprašanj, prepričan, da bo vedno tam.
Enaintridesetega decembra je vstala zgodaj. Pripravila je mizo kot vsako leto: solate, prigrizke, toplo jed. Damjan je prišel domov okoli devetih zvečer. Smrdel je po cigaretah in tujem parfumu. Niti trudil se ni prikriti. Usedel se je, si natočil pijačo.
— Uspešno leto, — je zamrmral nekam v prazno. — Dobiček je zrasel, skladišča smo povečali. Tvoj oče, naj počiva v miru, bi bil ponosen. Iz njegove male pisarne sem naredil imperij.
Mojca je rezala sir na enakomerne, tanke rezine.
— Veš, kaj bi bil zame najboljše darilo letos? — Dvignil je kozarec in jo pogledal z motnimi, trdimi očmi. — Da te ne bi bilo. Resno. Da bi se zjutraj zbudil in bi izginila. Brez glasu, brez obraza. Tišina. Svoboda.
Nož je tiho odložila na krožnik in ga pogledala naravnost v oči.
— Prav. Naj bo tako.
Ničesar ni razumel. Posmehnil se je in se obrnil proti televiziji, kjer je že odmevala novoletna oddaja. Mojca je vstala, odšla iz kuhinje in se počasi povzpela v spalnico. Ulegla se je na posteljo in v tišini čakala, da se leto dokončno izteče.