Anton Dervarič je odprl hladilnik, na zgornjo polico previdno odložil zavoj prekajenih reber in vrata odločno zaprl.
»Poslušaj, Metka,« je rekel brez posebnega uvoda, »od jutri naprej si hrano plačuj sama. Iz svojega denarja. Pol plače pošiljaš sinu, jaz pa naj financiram oba?«
Stala sem ob štedilniku in v rokah držala prazen lonec, kot da bi čakala, da se bo v njem čudežno pojavila večerja.
»Ali to misliš resno?« sem vprašala, ne da bi se obrnila.
»Popolnoma,« je odvrnil. »Svoj zaslužek imam jaz, svojega imaš ti. Če želiš pomagati sinu, mu pomagaj. Ampak ne na moj račun.«
Vzel je krožnik, na katerem so bili zrezek, pečen krompir in skleda solate, ter odšel v dnevno sobo. Ostala sem sama v kuhinji. Pogled mi je obstal na praznem loncu, nato sem odprla hladilnik.
Leva stran je bila očitno njegova: pašteta, draga salama, uvožen sir, kozarec oliv. Desna je pripadala meni: zavitek surimija in tri jajca. Delala sem kot blagajničarka; plača je sproti izginila za položnice in nakazilo sinu.
Teden dni pozneje me je poklical iz dnevne sobe, ko sem šla mimo z lončkom čaja v roki: »Metka, kaj pa je s tabo? Čisto si shujšala. Si na kakšni dieti?«
Molčala sem. Dobro je videl, kaj jem. Testenine brez kapljice olja, ker ga je zmanjkalo, za novo steklenico pa ni bilo denarja.
On je sedel na kavču, gledal televizijo in grizljal prekajeno svinjino.
»Skromni jedilnik za varčne – pravijo, da je to celo zdravo!« se je zasmejal in si v usta potisnil še en kos mesa.
Obrnila sem se in odšla nazaj v kuhinjo. Usedla sem se na staro pručko in zrla skozi okno, dokler se mi roke niso nehale tresti.
Čez tri tedne je Anton Dervarič razglasil, da bo praznoval okroglih petdeset let. »To je vendarle jubilej,« je poudaril pomembno. »Povabil bom kakšnih petnajst ljudi. Fante iz garaže, nekaj sodelavcev, prišel bo tudi šef. Mizo boš pripravila, se razume.«