»Anja, draga,« je zahlipala Irena Giacomelli in se oklepala roba avtomobilskih vrat, kot da bi jo lahko pločevina rešila. »Samo želela sem, da bi bilo vama dobro. Skrbelo me je!«
»Skrbelo vas je za sina,« sem ji odgovorila mirno. »Ne za naju. Zanj.«
Tedaj je iz bloka pritekel Matej Berginc. Brez plašča, v hišnih copatih, kot da bi planil naravnost iz dnevne sobe. Ko je zagledal mater ob taksiju, je pospešil korak.
»Anja, počakaj!« je odrinil Ireno nekoliko vstran in zgrabil kljuko. »Ne odidi. Prosim te.«
Skozi steklo sem ga opazovala. Bil je bled, v očeh se mu je zrcalil strah.
»Matej, spusti vrata.«
»Ne morem! Ne morem te kar pustiti oditi! Morava se pogovoriti!«
»Midva sva že povedala vse.«
»Zaradi denarja?« si je z jezikom navlažil suhe ustnice. »Vem, sama si ga zaslužila. Res, kapo dol. Ponosен sem nate. Lahko ga pametno porabiva. Večje stanovanje, mogoče hišo. Saj si vedno govorila, da si želiš hišo z vrtom.«
V meni je takrat nekaj dokončno ugasnilo. Še v tem trenutku je razmišljal o evrih. Ne o tem, da izgublja mene. O številkah.
»Matej,« sem rekla brez povišanega tona, »stopi stran od avta. Zadnjič te prosim lepo.«
»Anja, ljubim te!« je izstrelil.
Besede so zvenele votlo, skoraj komično. Kdaj mi je to nazadnje rekel iskreno? Pred letom? Dvema? Mehanično, tik preden je zaspal, z očmi, prilepljenimi na telefon?
»Spusti,« sem ponovila.
Ni popustil. Krčevito se je držal kljuke, v njegovem pogledu pa ni bilo bolečine človeka, ki izgublja ljubljeno osebo. Bolj je spominjal na nekoga, ki mu jemljejo dragoceno lastnino.
»Matej!« je zaklicala Irena in ga prijela za ramo. »Poklekni! Prosi jo!«
Za hip je obstal, nato pa me je presenetil. Res se je spustil na kolena. Na moker asfalt, v tistih smešnih copatih. Dlani je sklenil, kot bi molil.
»Anja, prosim te. Ne zapuščaj me. Spremenil se bom. Vse bom popravil. Obljubim.«
Ljudje pred blokom so se ustavljali. Nekdo je že dvignil telefon. Voznik taksija je nelagodno zakašljal.
»Gospa, morda bi se vendarle pogovorila? Gospod je čisto obupan …«
Dvignila sem steklo do konca.
»Peljava.«
»Anja!« Matej je skočil na noge in potrkal po oknu. »Ne naredi tega!«
Irena je visela na njegovem komolcu, ihtela in mu nekaj dopovedovala. Avto je speljal. Matej je nekaj metrov tekel za nami, potem pa obstal.
V vzvratnem ogledalu sem videla, kako stoji sredi dvorišča, medtem ko mu mati z rokami razburjeno maha pred obrazom. Nato sta izginila za ovinkom.
»Težko vam je, kajne,« je tiho pripomnil voznik.
Naslonila sem se nazaj in solze so mi zdrsnile po licih. A niso bile od žalosti. Bile so lahke.
»Prvič po dolgih letih mi je lažje,« sem rekla.
Razumevajoče je pokimal in utihnil.
Ko sva zapeljala na glavno cesto, je telefon ponorel. Klic za klicem. Matej. Irena. Spet Matej. Izklopila sem zvok.
Med sporočili je bilo eno od Gašperja Hribarja: »Kako je šlo? Je vse v redu?«
Odpisala sem: »Da. Uspelo je. Hvala za podporo.«
Odgovor je prišel skoraj takoj: »Drži se. Če karkoli potrebuješ, sem tukaj.«
Nežno sem se nasmehnila. Gašper je bil vedno na moji strani, tudi takrat, ko si tega nisem upala priznati.
Hotel, kamor sem naročila prevoz, je bil majhen, a prijeten, v središču mesta ob parku. Sobo sem rezervirala za en teden – dovolj časa, da poiščem stanovanje in uredim papirje.
Ko so se vrata sobe zaprla, sem sedla na posteljo in se ozrla okoli sebe. Tišina. Red. Nihče, ki bi me opozarjal, da nekaj delam narobe. Nihče, ki bi tehtal vsako mojo besedo.
Telefon je znova zavibriral. Sedemintrideseti klic. Matej. Brez obotavljanja sem blokirala njegovo številko. Nato še Irenino.
Jutri pokličem odvetnika in sprožim ločitveni postopek. Pojutrišnjem imam sestanek z nepremičninsko agentko. Svet se ni ustavil.
Stopila sem k oknu. Pod menoj so se bleščale mestne luči, ljudje so hiteli vsak po svojih opravkih. Nekje tam je bil Matej, ki je šele zdaj dojel, kaj je izgubil. Nekje tam je bila Irena Giacomelli, ki je končno spoznala, da njena snaha ni bila tako šibka, kot je mislila.
Jaz pa sem stala ob steklu, z vzravnano držo, in prvič po osmih letih z gotovostjo vedela: svobodna sem.