Klik.
Najprej sem v roke vzela telefon in poklicala ključavničarja. Čez dobro uro so na vratih že sijale nove ključavnice. Ko je kovina trdo zarezala v podboj in se je zaslišal tisti odločni, varni zvok zapiranja, sem začutila več miru kot po katerikoli tableti proti tesnobi.
Potem sem obstala sredi kuhinje in se sesedla na stol. Tišina. Sosed nad nami je končno odnehal z vrtanjem. Skozi okno je prosevala medla mesečina, ki je risala blede lise po tleh.
Na mizo sem položila kalkulator. Sedemdeset tisoč evrov plače na leto. Petintrideset gre za kredit. Ostane petintrideset. Preživnina … Domen Giacomelli je uradno zaposlen, tako da bom prek sodišča brez težav izterjala vsaj petnajst, morda dvajset tisoč na leto. Skupaj približno petinpetdeset. Za dva.
In veš kaj? To je več, kot mi je ostalo takrat, ko sem morala hraniti še njega. Ne bo več treba vsak teden kupovati kilogramov mesa. Ne bom več poravnavala njegovih računov za telefon, internet in vse njegove “nujne” naročnine. Ne bom več poslušala večnih jamranj o tem, kako je življenje krivično do njega.
– Mami? – je iz sobe pokukal Tim Kranjc, si mencal oči in zaspano mežikal. – A je oče res šel?
– Je, Tim. Odšel je k babici. In tam bo ostal.
Za trenutek je molčal. – A bova zdaj revna?
Pobožala sem ga po laseh. – Ne, srček. Svobodna bova. To pa šteje veliko več. In za pico si jo lahko že jutri privoščiva, brez skrbi.
Stisnila sem ga k sebi. Bil je tako droben, skoraj prelahek. V meni je završala jeza – ostra, čista, brez kančka dvoma. Kako sem lahko toliko let dopuščala, da nama je jemal? Kako sem lahko gledala, kako moj otrok dobiva manj, ker mora odrasel moški živeti na moj račun?
Jutri grem k odvetniku. Takoj vložim zahtevo za ločitev in uredim preživnino. Potem stopim še do banke, poskusim se dogovoriti za podaljšanje roka kredita, da bo obrok nižji. Bo naporno? Seveda. Že zdaj ne vem, kako bom prihodnji mesec poravnala Timov tečaj angleščine.
Ampak zmogla bom. Ženske smo trdožive. Kot plevel med tlakovci – lahko nas pohodijo, pa vseeno najdemo razpoko in zrastemo.
V spalnici je na njegovi strani postelje še vedno visel vonj njegove kolonjske. Zgrabila sem rjuhe, jih zmečkala in potisnila v pralni stroj na najdaljši program. Naj voda odnese vse – vonj, spomine, tisto lepljivo ponižanje.
V omari je nenadoma zazijala praznina. Moje obleke, prej stisnjene v kot, sem razporedila po celotni širini. Lepe, barvite. Eno izmed njih bom oblekla že jutri. Ne zaradi službe. Zaradi sebe.
Domen me je medtem klical že vsaj dvajsetkrat. Angelca Černic mi je poslala sporočilo: »Neža Jamnik, delaš strašno napako. Moški je glava družine. Pomisli na otroka.«
Sem, Angelca Černic. Prav nanj sem pomislila. Vaš sin ne bo več zajedal mojega.
Ugasnila sem luč in legla. Prvič po dolgem času nisem čutila tistega vozla v grlu. Stanovanje je dišalo po čistem perilu in moji najljubši sivki.
Jutri se začne drugačno poglavje. Težko, preračunljivo, polno tabel in varčevanja. A bo moje. Brez “osebnega denarja” tujca v moji postelji.
Zunaj je v daljavi zatulila sirena, mimo je zapeljal avto. Mesto je tonilo v spanec. In z njim tudi jaz – z mislijo, da se bom zjutraj zbudila kot gospodarica svoje usode. In svojega hladilnika.
Bi vi preživljali moža iz lastne plače?