Njihove ličnice so ostro izstopale, črni, skuštrani lasje so jim padali na čelo, kot bi jih veter že predolgo premetaval. Delovali so kakor zamegljena ogledala, prekrita s plastjo prahu. Oblačila so visela z njihovih ramen – sprana, prevelika, očitno podarjena ali pobrana od nekoga drugega – športni copati pa so že zdavnaj izgubili obliko.
Niso imeli ne torb ne spremljevalcev. Samo prazne želodce, ki so jih gnali naprej.
Nataša Majcen jih je opazovala brez pretiranih vzklikov ali igrane zgroženosti. Ni se prijela za prsi, ni vzdihovala. Gledala jih je mirno, z resnostjo nekoga, ki ve, da ga boli zato, ker je to del resničnega sveta.
Ustavili so se kakšna dva metra pred njeno stojnico. Noge so jim obstale, kot da bi jih nevidna črta zadrževala pred korakom bliže. Deček na sredini je zbral pogum, stopil naprej in skoraj šepetaje vprašal:
»Gospa … imate kaj, česar tako ali tako ne boste prodali?«
Nataši je žlica obstala nad loncem. Ta stavek ji ni bil tuj; slišala ga je že v drugih letih, iz drugih ust. A pri teh treh je bilo nekaj drugačnega. V njihovem glasu ni bilo zvijače, le zadrega.
»Imate mamo?« je vprašala tiho, brez očitka.
Fantje so si izmenjali poglede, kot bi jih vprašanje zadelo naravnost v prsni koš.
»Ne,« je odgovoril tisti na sredini. Glas se mu je komaj zaznavno zatresel. »Nimamo nikogar.«
Nataša je počasi pogoltnila slino. Pogled ji je zdrsnil k loncu, nato k pripravljenim krožnikom, k škatlici z drobižem, in spet k otrokom. Desni je povesil oči. Levi je stisnil ustnice, kot bi se boril s solzami. Globoko je vdihnila in sprejela odločitev, ki se ji ni zdela junaška, temveč preprosto človeška.
»Pridite bliže,« je rekla in jim z roko nakazala, naj stopijo k njej. »Kar brez strahu.«
Približali so se počasi, previdno, kot da bi pričakovali, da se bo vse skupaj v hipu razblinilo. Nataša jim je naložila tri skromne porcije tistega, kar je ostalo. Krožniki niso bili polni kot za odraslega človeka, a hrana je bila še vedno topla. A toplota, ko si lačen, pomeni več kot obljuba.