Seveda zaradi notarja.
Pritisk je stopnjevala premišljeno in brez kančka usmiljenja. Niti dneva predaha mi ni privoščila.
— Prav — sem odvrnila tiho, skoraj vdano.
— In še nekaj, — je nadaljevala. — Moj odvetnik, Bojan Berginc, bi se rad sestal s teboj. Pripravljen je ponuditi določen znesek … kot gesto dobre volje.
Gesto dobre volje. Cena za leta, ki sem jih preživela z njenim sinom. Odkupnina za moje življenje.
Segla sem po kuharski knjigi in jo odprla na strani 112. Recept z naslovom »Carska ribja juha«. Miha je nekoč z mehkim svinčnikom obkrožil naslov.
»Sestavine: jeseter – 1 kos (velik, masten). Smuč – 2 kosa (manjša). Čebula – 3 glave. Koren peteršilja – 40 gramov.«
To ni bil naključen izbor. Miha je razmišljal kot programer — tudi babičine recepte je znal spremeniti v šifrirni sistem. Številka strani, zaporedje vrstice, položaj besede. Vsaka kombinacija je vodila do bančnega sefa, kjer so bili shranjeni izvirni dokumenti, izpiski in dostopna gesla.
— Ana, si še tam? — je nestrpno vprašala Silva Rozman.
— Tukaj sem. Čakam cenilca.
Ob dveh popoldne je pozvonilo. Cenilec je vstopil s torbo in mapo pod pazduho. Nekaj minut za njim je, brez vsakega povabila, v stanovanje samozavestno zakorakala še Silva. Obnašala se je, kot da je vse že njeno.
— Tukaj poglejte, hrastov parket, — je razlagala, kot bi vodila ogled. — Okna so obrnjena proti soncu, svetlobe je dovolj ves dan.
Vodila ga je iz prostora v prostor, po sobah, kjer je še vedno lebdel vonj najinega skupnega življenja. Najine spomine je prodajala s hladno preračunljivostjo. Jaz sem ostala v kuhinji in tiho listala knjigo.
— Jutri ob desetih te Bojan Berginc pričakuje v svoji pisarni, — je mimogrede navrgla. — Raje bodi točna. Ne mara zamud.
Naslednje jutro sem sedela v njegovi razkošni pisarni v središču mesta. Temen les, steklo, vonj po dragem parfumu. Bojan Berginc je nosil brezhibno krojen suknjič in nasmeh človeka, ki je vajen zmagovati.
— Gospa Ana, izvolite, sedite, — je začel gladko. — Kot vam je znano, oporoka ne obstaja. Po zakonu je edina dedinja mati, Silva Rozman.
Predme je potisnil dokument.
— Moja stranka pa je velikodušna. Pripravljena vam je izplačati sto tisoč evrov. V zameno podpišete izjavo, da nimate in ne boste imeli nikakršnih nadaljnjih zahtevkov.
Sto tisoč. Za stanovanje, vredno več milijonov. Za Mihovo podjetje. Za vse.
Pogledala sem ga z očmi zlomljene vdove in nadaljevala svojo igro.
— Jaz … moram razmisliti, — sem zašepetala.
— Razmišljajte hitro, — se je posmehnil. — Velikodušnost ima rok trajanja.
Silva, ki je sedela poleg njega, je hladno dodala:
— To je več kot pošteno. Miha bi bil zadovoljen, da skrbim zate.
Vrnilа sem se domov. Načrt je potekal brezhibno. Verjela sta moji navidezni šibkosti. Spet sem odprla knjigo. Tokrat pri receptu za »Kurnik«. »Listnato testo — 500 g. Moka — 1 kozarec. Jajca — 3 kosi. Skuhati trdo.«
»Skuhati trdo.« To ni bila kulinarična opomba. To je bil signal za dejanje.
Sedla sem za Mihov prenosnik. Nista še vedela, da jaz medtem že pripravljam glavno jed.
Tretji dan Silva ni prišla sama. Za njo sta v hodniku stala dva krepka selitvena delavca.
— Upam, da si že spakirala svoje drobnarije, — je rekla brez pozdrava. — Nimam časa čakati. Pohištvo za zdaj ostane. To navlako pa — njen pogled je zdrsnil po kupu knjig na mizi — lahko mirno zavržemo.
Oči so se ji ustavile na kuharski knjigi na vrhu kupa. Posmehljivo se je nasmehnila in jo z dvema prstoma dvignila, kot bi držala nekaj umazanega.
— Tudi to gre v smeti. Vedno s temi recepti … Si res mislila, da pot do srca mojega sina vodi skozi želodec? Kako prozaična si, Ana.
Zamahnila je proti veliki črni vreči za odpadke.
In v tistem trenutku je tiha, strta vdova izginila.
— Ne. Tega se ne dotikajte.