Vrata za njim se niso zaloputnila; zadnji hip jih je zadržal z dlanjo. A njegova drža, ko je odhajal, je bila trda kakor kamen.
Naslonila sem se nazaj v stol in šele takrat opazila, kako močno me bolijo prsti. Ves dan sem stiskala pisalo nad zvezkom, kot da je od tega odvisno, ali bom sploh zdržala do večera. Vrat sem imela otrpel, ramena pa težka in toga, kakor bi mi jih nekdo izrezal iz lesa.
Nina Šilc je tiho stopila k mizi in poleg mene odložila kozarec čaja.
»Včeraj sem vas poiskala na spletu,« je rekla previdno. »Na prejšnjem delovnem mestu ste postavljali bančni sistem. Za milijone uporabnikov.«
»Za tri milijone in pol,« sem jo popravila. »Ampak hvala za čaj.«
Rahlo se je nasmehnila in odšla.
Čaj je bil vroč, presladek, a prijeten. Dlani sem ovila okoli kozarca in prvič tisti dan začutila nekaj toplega. Vendar si sprostitve nisem smela privoščiti.
Na zadnjo stran zvezka sem z drobno pisavo zapisala: »Zna. Samo noče. Bomo videli jutri.«
Naslednje jutro je popravljena koda prispela ob devetih sedeminštirideset. Trinajst minut pred dogovorjenim rokom. Odprla sem datoteke in začela pregled.
Od sedmih napak so bile odpravljene štiri. Tri so ostale. In prav tiste najpomembnejše. Varnostne.
Luka Žagar se je prikazal pet minut čez deseto. Superge so mu zacvilile na pragu.
»Poslal sem,« je navrgel, še preden je dobro vstopil.
»Vidim. Tri napake so ostale. Iste tri, ki sem jih včeraj označila z rdečo.«
»Tam je vse v redu. Preveril sem.«
»Ni v redu. Sedi, pokazala ti bom.«
Sedel je. Njegovo kodo sem odprla na velikem zaslonu in šla čez njo vrstico za vrstico. Pokazala sem mu, kje se program zlomi, in mu razložila vsako točko posebej. Preprosto. Brez poniževanja, brez posmeha. Tako, kot človeku razložiš zahtevno nalogo, če verjameš, da jo lahko razume — če jo sploh hoče razumeti.
On je ni hotel.
»To so dlakocepstva,« je rekel. »Na prejšnjem delovnem mestu bi takšna koda šla naprej brez vprašanj.«
»Potem so imeli tam druga merila. Tukaj veljajo moja.«
»Vaša merila so mogoče iz leta dva tisoč. Danes se tako ne dela več.«
Pogledala sem ga. Mirno. Brez besed. Tri sekunde. Potem še dve. Pogleda ni umaknil, je pa hitro pomežiknil; živčno, skoraj nehoteno.
»Luka, varnostna pravila so enaka leta dva tisoč tri in leta dva tisoč šestindvajset. Geslo ne sme biti prazno. Uporabniški podatki ne smejo potovati nezaščiteni. To ni stvar mode. To je temelj. Če ga hiša nima, se podre.«
Sunkovito je vstal. Stol je zdrsnil nazaj in z nogami neprijetno zaribal po tleh.
»Pisal bom Jožetu Božiču. Komplicirate zato, ker vas včeraj nisem sprejel, kot bi si želeli. To je osebno.«
Odšel je. Tudi tokrat vrat ni zaloputnil, toda koraki po hodniku so bili hitri in jezni.
Ostala sem sama. Klimatska naprava je pod stropom enakomerno brnela. Na zaslonu je stala njegova koda s tremi rdečimi oznakami. Roke sem položila na mizo, z dlanmi navzdol. Mirne. Navznoter pa se je napela vzmet. Tista, ki se zateguje počasi, zavoj za zavojem.
Triindvajset let sem jo navijala. Triindvajset let sem poslušala: »Gospa, vi ste verjetno zgrešili nadstropje.« »Ženska, tu gre za resno delo.« »Ste to res napisali sami?«
V teh letih sem izšolala štirinajst programerjev. Osem jih je danes vodij ekip. Dva delata tukaj in prav onadva sta me priporočila Jožetu Božiču. Postavila sem spletno bančno rešitev za tri milijone in pol ljudi. Štiri leta ni imela niti enega resnega izpada.
In zdaj mi fant z dvema letoma izkušenj razlaga, da iščem napake iz zlobe. Ker sem ženska. Ker imam oseminštirideset let. Ker se mi pri sencih poznajo sivi lasje in ker namesto modne široke jopice s kapuco nosim navaden kardigan.
Sporočilo Jožeta Božiča je prišlo čez približno eno uro.
»Mia Urh, pridite k meni. In pripeljite še Luko.«
Pisarna direktorja razvoja je bila prostorna in urejena. Velika miza, nasproti nje dva stola, na steni zaslon za predstavitve. Jože Božič je snel očala, jih položil predse in si s prsti pomel koren nosu.
»Luka mi je napisal, da njegovo delo ocenjujete pristransko,« je začel. »Pravi, da gre za osebni spor. Da mu vračate zaradi nekega jutranjega nesporazuma. Luka, to drži?«
Luka je sedel vzravnano. Glas je imel enakomeren, kakor bi si ga prej večkrat ponovil.
»Da. Včeraj je prišla v oddelek, jaz pa je nisem prepoznal. Mislil sem, da je iz tehnične službe. Navadna pomota, vsakomur se lahko zgodi. Zdaj pa ruši mojo kodo. Sedem pripomb na štiristo vrstic — to ni normalno. Koda deluje. Sam sem jo preveril.«
Jože Božič me je pogledal čez rob očal.
»Mia Urh?«
»Lahko uporabim vaš računalnik?«
Prikimal je.
Prisedla sem k njegovemu prenosniku, odprla Lukovo datoteko in prvo napako projicirala na stenski zaslon.
»To je preverjanje gesla,« sem rekla mirno in s prstom pokazala natančne vrstice. »Poglejte, Jože Božič. V polje ne vnesem ničesar. Niti enega znaka. Pritisnem ›Prijava‹. Sistem me vseeno spusti naprej. V osebni račun uporabnika. Brez gesla. Ime, naslov, zgodovina nakupov, telefonska številka — vse je razkrito.«
Jože Božič si je znova nadel očala. Najprej je pogledal zaslon, nato Luko.
»To ni malenkost,« sem nadaljevala. »To je luknja, skozi katero lahko nekdo pride do tujih podatkov. Luka jo obravnava, kot da ni pomembna.«
Nato sem odprla še drugo napako.