Podatki, ki niso zaščiteni, niso več pismo v ovojnici, ampak razglednica, položena na mizo vsem na ogled. Tretja težava pa je bila še hujša: program sploh ni preveril, komu odpira vrata, preden mu pokaže podatke. Vsako sem razložila po vrsti. Preprosto. S primeri. Brez hitenja, brez jeze, brez zmagoslavja. Tako kot zdravnik pokaže rentgensko sliko: tukaj je zlom, tukaj razpoka, tukaj še ena.
Jože Božič je počasi snel očala in jih odložil predse. Tiho, skoraj previdno.
»Luka, vidiš to?«
Luka Žagar ni odgovoril. Roke je imel sklenjene v naročju, prsti so se mu tako močno zatikali drug v drugega, da so členki pobledeli. Po vratu so mu lezle rdeče lise, neenakomerne in ostre, od roba kapucarja pa vse do ušes.
»Mia Urh ima prav,« je nazadnje rekel Jože Božič. »To niso pripombe zaradi pripomb. To so varnostne napake. Če bi takšna koda prišla na produkcijsko stran, bi imeli resne težave. Zelo resne. Tudi pravne.«
V sobi je obstal molk. Luka je gledal v tla.
Takrat sem izrekla nekaj, kar sem pozneje v mislih zavrtela še stokrat. Ali bi morala molčati? Še danes ne znam z gotovostjo odgovoriti.
»Luka,« sem rekla mirno, ne preglasno. Ker ni dvignil pogleda, sem govorila skoraj v njegov sklonjeni temen. »Včeraj si me zelo glasno predstavil oddelku. Pred vsemi na hodniku si razložil, da tukaj potrebujejo programerje, ne čistilk. Potem si fantom še povedal, da sem se na to mesto usedla po zvezah.«
Dvignil je glavo. V očeh se mu je mešalo dvoje: jeza in strah.
»Če želiš,« sem nadaljevala, »lahko tudi jaz tebi pripravim javno predstavitev. Revizijo kode pred celotno ekipo. Veš, kako to izgleda? Tvoje vrstice se prikažejo na projektorju, devet ljudi sedi v sobi in gleda vsako od njih. Vidijo prazna gesla, nezaščitene osebne podatke in dele kode, ki jih očitno nisi niti sam zares preveril. Kaj praviš? Bi ti takšno spoznavanje kolektiva ustrezalo?«
Tišina. Ena sekunda. Druga. Tretja.
Luka je razklenil prste, potem jih je spet stisnil skupaj. Ni izrekel ničesar.
Jože Božič se je odkašljal.
»Mislim, da to ne bo potrebno. Luka, popravi kodo. Danes. Mia Urh, hvala. Nadaljujte z delom.«
Iz pisarne sva odšla. Luka prvi. Hitro, brez enega samega pogleda nazaj. Njegovi športni copati so zaškripali po hodniku. Jaz sem šla za njim počasneje. Zaprla sem vrata in se za trenutek naslonila na steno.
Dlani so se mi tresle. Ne zaradi strahu. Tresle so se zaradi tega, kar sem pravkar izrekla. Na glas. Pred vodjo. Mlademu fantu sem ponudila javno razčlembo njegovega dela pred celim oddelkom — natanko takšno zrcalo, kakršnega je dan prej on nastavil meni na hodniku. Oko za oko. Je bilo pravično? Morda. Je bilo pravilno? O tem nisem bila več prepričana.
Bil je še vedno fant. Petindvajset let. Dve leti izkušenj. Preveč zaletav, nesramno samozavesten, otročje prepričan vase. Ampak vseeno fant. Lahko bi samo pokazala napake, se zahvalila in odšla. Brez stavka o javni reviziji. Brez vračanja udarca. Suho, strokovno, brez osebnega tona.
A sem ga izrekla. In zadela je natanko tja, kamor sem merila.
Nina Šilc je stala pri kavnem avtomatu. Videla naju je, ko sva prišla iz pisarne. Dolgo me je opazovala, zbrano in tiho. Zravnala sem hrbet, se odlepila od stene in odšla k svoji mizi.
Do tretje popoldne je popravljena koda že čakala na mojem zaslonu. Vseh sedem napak je bilo zaprtih. Čisto, pravilno, natančno. Luka je znal pisati dobro kodo. Kadar se mu je zdelo vredno. Ali kadar je dojel, da bo nekdo njegovo delo pregledal zares.
Zvečer sem ostala sama v prazni pisarni. Vsi drugi so že odšli. Monitor je oddajal modrikasto svetlobo, ob njem je stal kozarec z ohlajenim čajem. Beležnica je bila odprta na današnji strani. Sedem točk. Vse prečrtane. Popravljeno.
Spila sem zadnji požirek mrzlega čaja in se vprašala, ali je bilo res treba tako. Z grožnjo javnega pregleda. Triindvajset let sem gradila svoj ugled. Vrstico za vrstico. Neprespano noč za neprespano nočjo. Štirinajst učencev. Sistem za milijone ljudi. Potem pa en fant s slušalkami okoli vratu sklene, da sem čistilka. Ker sem starejša. Ker nosim jopico. Ker imam sive lase.
Ne, ni mi bilo žal. Lahkotno pa tudi ni bilo.
Minila sta dva tedna. Luka me zdaj pozdravlja. Pokima, oči sicer umakne drugam, skozi zobe iztisne »dobro jutro«, vendar pozdravi. Kodo oddaja pravočasno. Napak je bilo najprej tri, potem dve, nato ena. Uči se. Molče, brez vprašanj, skoraj trmasto — a uči se. To vidim v njegovih vrsticah.
Samo pri kadilnici je, kot mi je povedala Nina Šilc — sama tja ne hodim — govoril drugače. Da se dokazujem na račun mlajših. Da so jim pripeljali neko teto, ki vsem greni življenje. Da je bilo prej vse normalno, zdaj pa se preverja vsaka vejica. Pol oddelka mu prikimava. Navajeni so oddajati kodo, ki je nihče ne pogleda. Druga polovica molči in dela. Njihova koda je postala bolj urejena. To opazim.
Jaz pa vsako jutro pridem ob devetih. Sedem za svojo mizo. Odprem beležnico. Sivi lasje pri sencih so še vedno tam. Siva jopica tudi — ista kot prvi dan in vse dni po njem. Za mano je triindvajset let dela. Štirinajst učencev. Tri milijone in pol uporabnikov, ki sploh ne vedo, da so bili njihovi podatki varni zato, ker je neka »tetka z beležko« preverila vsako vrstico.
In eno vprašanje me še vedno ne izpusti.
Sem takrat v pisarni Jožeta Božiča šla predaleč? Je bila tista omemba javne revizije pravilna ali preostra? Saj je vendar še fant. Neumen, ja, ampak fant.
Ali pa je bilo prav, da sem takoj postavila mejo: tukaj ne šteje starost, ampak rezultat?
Kaj bi rekli vi?