»Svojo ženo pa za novo leto zapri v spalnico. Nočem se sramotiti pred gosti!«
Najprej ni nihče izdavil niti besede. Nato se je čez sobo razlezel tih šepet. Nekdo je sunkovito zajel sapo.
Sedela sem negibno, kot bi me kdo pribil na stol. Andrej je telefon položil na mizo. Posnetek je tekel naprej. Vsaka beseda, vsak stavek, natanko tako, kot mi je govorila dan prej.
Ko se je zvok končno ustavil, je v dnevni sobi zavladala takšna tišina, da se je slišalo tiktakanje stenske ure.
Nataša Rant je pobledela. Kozarec v njeni roki se je rahlo tresel.
»Andrej …« je začela.
»Mama,« jo je prekinil tiho, a trdno. »To sem posnel zato, da bi se slišala od zunaj. Da bi te slišali tudi drugi. In da si nikoli več — me slišiš, nikoli več — ne bi dovolila tako govoriti o moji ženi. O materi mojega sina. O ženski, ki jo ljubim.«
Ena od njenih prijateljic, prijazna gospa s sivimi sencami ob laseh, je počasi vstala.
»Nataša,« je rekla z zadržanim glasom, »sram me je zate.«
Druga prijateljica je brez besed odmaknila stol. Za njo še ena.
Nataša Rant je sedela pri mizi kot izklesana. Obraz je imela bel, ustnice so ji drhtele.
»Jaz …« je komaj spravila iz sebe. »Nisem mislila …«
»Mislila si,« je Andrej odvrnil odločno. »Še kako si mislila. Zdaj pa to vedo vsi.«
Vstala sem. Počasi sem stopila do nje.
»Nataša Rant,« sem rekla mirno, skoraj nežno, »ne zamerim vam. Res ne. Ampak nikoli več — razumete, nikoli več — ne boste določali, kje je moje mesto v mojem domu. Če želite biti z nami, bodite. Kot gostja. Kot babica. Ne pa kot gospodarica. Gospodinja tukaj sem jaz.«
Dolgo me je gledala. Potem je pogledala Andreja. Nato še Jakoba Šilca, ki je stal pri vratih v svojem zajčjem kostumu in jo opazoval z velikimi, prestrašenimi očmi.
»Oprostite mi,« je nenadoma šepnila. Tako tiho, da sem jo skoraj preslišala. »Oprosti … Anja.«
In zajokala. Tam, za praznično mizo, pred vsemi, si je obraz zakrila z dlanmi.
Gostje so obmolknili. Nekdo je nerodno zakašljal. Nekdo drug je odšel na balkon po zrak.
Potem pa je moja mama, moja tiha in modra mama, stopila k njej ter ji položila roke okrog ramen.
»Saj bo,« je rekla mehko. »Vse se da popraviti. Pomembno je le, da človek pravočasno razume.«
Tisto novo leto smo pričakali skupaj. Brez mask. Brez lažnih nasmehov. S pravimi solzami in pravimi objemi.
Ko je ura odbila polnoč, je Andrej dvignil kozarec.
»Na mojo ženo,« je rekel. »Na najmočnejšo, najdobrosrčnejšo in najbolj potrpežljivo žensko, kar jih poznam.«
Potem me je poljubil. Pred vsemi.
In takrat sem prvič zares verjela, da se bo vse uredilo.
Samo tistega, kar se je zgodilo pozneje, ni mogel predvideti nihče. Niti jaz.
Minilo je leto dni. Skoraj natanko leto.
Novo leto smo spet praznovali doma. Ista stanovanja, ista živa smrečica, le da so letos na njenih vejah visele okraske, ki sva jih z Jakobom izdelala sama: zvezdice iz slanega testa, prebarvane z zlato barvo, in majhni pleteni snežaki. Po stanovanju je dišalo po mandarinah, smoli in moji jabolčni piti s cimetom — tisti, za katero je Nataša Rant nekoč rekla, da je »preveč navadna«.
Prišla je ob šestih zvečer. Brez predhodnega klica, vendar tudi brez tistega nevidnega kovčka pripomb, ki ga je včasih vedno prinesla s seboj. V rokah je držala veliko škatlo ročno izdelanih bonbonov in majhen zavitek, zvezan s srebrnim trakom.
»To je za vaju z Andrejem,« je rekla in paket ponudila meni, ne sinu. Prvič. »Sama sem izvezla. Prt oziroma prtiček za mizo. Da bo lepše.«
Odvezala sem trak. V zavitku je bilo snežno belo blago, ob robu pa drobne vrtnice, izvezene z neverjetno natančnostjo. V kotu sta bili majhni začetnici: A in A. Anja in Andrej. Moje ime je bilo prvo.
»Hvala, Nataša Rant,« sem rekla. Glas se mi ni zatresel. Niti se ni mogel več. V tistem letu sva se naučili govoriti brez tresočih se besed.
Pokimala je, slekla plašč in ga sama lepo obesila, ne da bi čakala, da ji priskočim na pomoč. Nato je odšla v kuhinjo in pristavila čajnik.
»Lahko dokončam solato?« je vprašala, ne da bi se obrnila. »Nož mi še vedno dobro teče, hitro bo.«
»Seveda,« sem odgovorila.
Prvič nisem dodala: »Kakor želite.«
Stali sva druga ob drugi pri deski za rezanje. Ona je rezala kumare na tanke, skoraj prosojne kolobarje. Jaz sem lupila jajca. Nekaj časa sva molčali. A tisto molčanje ni bilo več težko ali zadušljivo. Bilo je navadno. Takšno, kakršno nastane med ljudmi, ki se poznajo že dolgo in jim ni treba vsako sekundo dokazovati, kdo ima prav.
»Anja,« je nenadoma rekla tiho, ne da bi odmaknila pogled od noža, »tistega večera … pred enim letom … še danes me je sram, ko se spomnim.«