Predračun pa se je takoj napihnil na najmanj deset tisoč evrov. Manj skoraj ni šlo.
Andrej Žagar je takrat nastopil nadvse slovesno, kot da podpisuje državni sporazum.
»Zala, naredimo tako. Jaz svojih pet tisoč nakažem na poseben račun. Ti daš gor svoj del. Od tam bova potem plačevala vse stroške. Da bo čisto pregledno.«
Meni se je to zdelo celo odgovorno. Odprla sem nov račun in nanj prenesla tri tisoč evrov svojih prihrankov. To je bilo vse, kar sem imela. Tri leta sem dajala na stran za poročno potovanje. Potem sta mi starša dodala še dva tisočaka. Oče je izpraznil svojo skrito rezervo, mama pa je prodala babičine zlate uhane. »Za tvojo poroko, hči. Ni nama žal.«
Andrej pa je nakazal … nič.
»Zala, zdaj mi gori en projekt, pa še nagrado mi zavlačujejo. Do novembra nakažem vse, prisežem.«
Pokimala sem. In mu verjela.
Septembra nas je res precej prestrašila soseda, odvisnica. Vlomila je k Barbari Kranjc iz tretjega nadstropja in ji odnesla krznen plašč ter prenosnik. Mene je zagrabila panika. Na računu je bilo že pet tisoč evrov, doma sva včasih imela tudi gotovino, moja plača pa je prihajala na kartico. Zato sem kupila majhno kamero za predsobo. Imela je mikrofon, shranjevanje v oblaku in povezavo z mojim telefonom. Andreju sem to omenila, seveda, ampak bolj mimogrede. Pokimal je in čez pet minut pozabil.
Tudi jaz sem skoraj pozabila nanjo. Kamera je tiho snemala, lučka je utripala, življenje pa je šlo naprej.
Novembra sem dobila letno nagrado, tisoč dvesto evrov. Lepa vsota. Brez pomisleka sem jo dodala na poročni račun.
Decembra sem za tri dni odšla k staršem. Oče je imel načrtovano operacijo kolena. Ni bilo nič življenjsko nevarnega, vseeno pa sem hotela biti ob njem.
Andrej je ostal v stanovanju.
Ko sem se vrnila, sem najprej opazila, da na poročnem računu manjka tri tisoč evrov.
Sprva sem si rekla, da gre gotovo za bančno napako. Odprla sem izpiske. Ni bila napaka. Nakazilo. Tri tisoč evrov. Prejemnica: Mojca Božič.
Andrejeva mama. Njena kartica. Denar pa z najinega skupnega računa.
Sedela sem za kuhinjsko mizo in nisem mogla normalno zadihati. Zrak je sicer šel v pljuča, ampak narobe, nekako zatikajoče. Pri izdihu pa sem imela občutek, kot da mi nekdo sedi na prsih.
Šla sem do Andreja. Mirno. Brez kričanja.
»Andrej. Tri tisoč evrov z najinega računa. Tvoji mami. Kaj je to?«
Dvignil je pogled s telefona.
»A, to. Mama je prosila za zdravljenje. Hrbet jo daje. Vzel sem kot posojilo, čez en mesec vrnem.«
»Andrej. Z najinega računa. Tistega za poroko. Si nakazal tri tisoč evrov. Brez da bi me vprašal. Svoji mami. Za ‘zdravljenje’. Sem prav razumela?«
»Zala, no, saj je moja mama. Kaj, zdaj pa še pravice nimam?«
»Nimaš. To je skupni denar za poroko. Skupni pomeni, da se tudi odločitve sprejemajo skupaj. To je prvo. Drugo pa — tam sploh ni tvojega denarja. Niti centa. Gor so moji trije tisočaki in dva tisoč od mojih staršev. Ti še nisi prispeval ničesar.«
Andrej je naredil tisto svojo naveličano grimaso.
»Zala, ne začenjaj. Saj bom dal. Rekel sem ti. Decembra dobim nagrado. Do novega leta bo vse nazaj.«
Do novega leta ni bilo nazaj nič. Pravzaprav ni bilo nazaj niti do petega decembra.
Osmega decembra sem prišla iz službe domov in naletela na pravo predstavo.
Spet ista kulisa. Kuhinja. Andrej v spodnjicah. Njegova mama v rožnati bluzi.
»Ti si tatica! Tri tisoč evrov! Kje je denar, Zala?!«
Pomežiknila sem. Enkrat. Potem še drugič.
»Andrej. Razloži mi. Katerih tri tisoč evrov naj bi jaz skrivala?«
»Ne delaj se neumno! Bil sem na banki — z računa je izginilo tri tisoč evrov! TRI TISOČ! In moja mama lahko potrdi!«
Mojca Božič je zmagoslavno prikimala.
»Zalica,« je rekla z glasom, sladkim kot pokvarjen sirup, »z Andrejem sva se pogovorila in ugotovila, da je za poroko še prezgodaj. Najprej naj Andrej dobi nazaj svoj denar, ki si si ga ti … no, recimo lepo … izposodila. Potem bomo pa videli.«
Stoj.
Ne, čakaj.
Stoj, stoj, stoj.
Počasi sem odložila nož, s katerim sem lupila mandarine.