Naredila sem kratek premor in si v usta potisnila krhelj mandarine.
»Druga možnost,« sem nadaljevala mirno. »Jutri grem do odvetnika. Na policiji vložim kazensko ovadbo zaradi goljufije po 211. členu kazenskega zakonika. Posnetek priložim. Izpiske bančnih nakazil prav tako. Priče, da sva poroko načrtovala skupaj, ne bodo težava: moji starši, vajini sorodniki, restavracija, voditelj, cvetličarji — vsi bodo povedali isto. Poleg tega vložim še civilno tožbo za vračilo celotnega zneska in odškodnino za duševne bolečine. Andrej, tebi se morda res ne bo zgodilo nič posebnega. Mogoče boš dobil pogojno. Ampak Mojca Božič, kot soudeleženka in prejemnica denarja, bi se znala znajti precej slabše. Upokojenka še niste. Na starost se ne boste mogli izgovarjati.«
Mojca Božič je planila v jok. Ne tisti gledališki, preračunani jok. Pravi. Zlomljen.
»Zala, ljubica moja … saj nismo hoteli nič slabega … Andrej je samo …«
»Nisem vaša ljubica, gospa Božič. In nikoli več ne bom. Odločita se. Imata dve uri.«
Izbrala sta prvo možnost. Seveda sta jo.
Štirideset minut pozneje je bilo na poročnem računu natanko tistih tri tisoč evrov. Nakazilo je prišlo s kartice Mojce Božič. Očitno denarja še ni utegnila premakniti naprej. Na mojo srečo.
Do jutra je Andrej pobral svoje stvari. Tiste tri majice, prenosnik in igralno konzolo. Prišel je skoraj brez vsega in odšel skoraj brez vsega. Le da se je zdaj vračal tja, od koder je prišel — k mami.
Na pragu se je še obrnil.
»Zala, daj no … premisli še enkrat. Mogoče bi se lahko pobotala? Saj veš, da te imam rad.«
Gledala sem ga in v glavi mi je šinilo: moj bog, s tem človekom sem nameravala preživeti življenje.
»Andrej. Pojdi. In veš kaj? Hvala.«
Zmedeno je pomežiknil. »Za kaj?«
»Ker si se pokazal zdaj. Ne čez dve leti, ko bi imela otroka, skupen kredit, skupen naslov in isti priimek.«
Zaprla sem vrata. Zaklenila oba zapaha. Nato sem se naslonila nanje s hrbtom.
In prvič po letu in pol zares izdihnila.
Epilog.
Poroko smo odpovedali. Restavracija je vrnila polovico avansa, drugo polovico so po pogodbi zadržali kot pogodbeno kazen. Cvetličarji in voditelj so mi vrnili vse. Dobri ljudje. Razumeli so. Obleke še nisem kupila — hvala bogu. Z izbiro sem odlašala do zadnjega, očitno sem nekje globoko v sebi nekaj slutila.
Tisti trije tisočaki, ki jih je nakazala Mojca Božič, so ostali pri meni. Vzela sem jih kot odškodnino za vse živce, ponižanje in gnus, ki sta mi ga povzročila. Položila sem jih na banko, na varčevalni račun. Potovanje, za katero sem varčevala kot za poročno potovanje, sem si vseeno privoščila. Leto dni pozneje sem za dva tedna odšla na Portugalsko. Sama. In imela sem se čudovito.
Z Andrejem se nisem več srečala. Enkrat, približno pol leta po vsem skupaj, mi je pisal v sporočilih: »Zala, mami so našli raka. Ni lagala glede hrbta. Mi lahko odpustiš?«
Nisem odgovorila.
Ne zato, ker bi bila hudobna. Ampak zato, ker je bila to spet manipulacija. Do zadnje sekunde. Vedno ista igra.
Prijateljica mi je pred kratkim rekla:
»Zala, kaj pa če ne bi imela kamere? Kaj če je takrat sploh ne bi kupila?«
Dolgo sem molčala, ker me je vprašanje zadelo bolj, kot sem pričakovala.
»Veš kaj, Tina,« sem ji nazadnje rekla. »Če ne bi bilo kamere, bi mu verjetno res nakazala še preostalih dva tisoč evrov. Potem pa bi živela z moškim, ki me je okradel, obtožil laži in me ponižal pred lastno mamo. In imenovala bi ga mož. Prala bi mu srajce. Kuhala kosila. Morda bi mu celo rodila otroka.«
»Grozljivo,« je zašepetala.
»Ne,« sem rekla. »To ni grozljivka. To je vsakdan ogromno žensk, ki nimajo kamere v predsobi.«
Kamera, mimogrede, še vedno visi tam. Nisem je odstranila.
Ne zato, ker bi bila paranoična. Ampak zato, ker nikoli ne veš. Življenje je dolgo. Posnetek pa je shranjen v oblaku. In vedno pri roki.
Moj nasvet vsem ženskam: namestite kamere. Shranjujte bančne izpiske. In nikoli — res nikoli — ne predajte vseh svojih prihrankov na »skupni račun« z moškim, ki nanj sam še ni nakazal niti centa.
Ljubezen je lepa stvar. Bančni izpisek pa je zanesljivejši.