»Ali sploh slišiš, kakšne neumnosti govoriš?!« je iz telefona zagrmel glas Bojana Benedettija, tako ostro, da je Polona nehote odmaknila aparat od ušesa. »Lepo ti razlagam, človeško, ti pa iz tega delaš cel cirkus!«
Stala je ob oknu svoje pisarne — oziroma nekdanje pisarne, kakor se je izkazalo komaj pred dobro uro — in zrla na ulico. Spodaj se je življenje premikalo po svojem običajnem ritmu: dostavljavci na skirojih, vrsta pred kavarno, golobi na robu stavbe nasproti. Vse je bilo enako kot vsak dan. Samo pri njej ni bilo več nič enako.
»Bojan Benedetti,« je rekla mirno, skoraj brez barve v glasu, »razumela sem vas.«
»No, odlično!« se je v hipu omehčal, ko je začutil, da se ne bo prepirala. »Zala je sposobna punca, prinaša svež pogled, iz nove generacije je. Ti si vendar profesionalka, stopi ji malo naproti. Dva meseca delajta skupaj, predaj ji zadeve, potem pa bom poskrbel, da ne boš na slabšem. Nagrada, odlično priporočilo, vse bo urejeno.«
Vse bo urejeno. Sedem let njenega dela — in potem samo: vse bo urejeno.
Polona nekaj trenutkov ni rekla ničesar. Pogled ji je obstal na pisalni mizi: kup map s pogodbami, listki z opomniki, fotografija sina v okvirju. Nejc je bil na njej star tri leta, zdaj jih je imel že deset. Sedem let je bila ta miza njena. Sedem let je prihajala prva in odhajala zadnja. Sedem let je iz nič gradila bazo strank — klicala, se dogovarjala, hodila na sestanke, prepričevala, mirila, zadrževala, reševala zaplete. Sto dvainštirideset strank. Vsako je poznala po imenu. Vedela je, kako je ime njihovim tajnicam, kdo ima raje dopisovanje in kdo se omehča šele ob osebnem srečanju.
»Prav,« je nazadnje izgovorila. »Bom se prilagodila.«
Zala se je v pisarni pojavila naslednje jutro. Bela športna obutev, rožnat lonček iz tiste modne kavarne spodaj in izraz nekoga, ki je zase že vnaprej odločil, da mu pripada prostor na vrhu. Šestindvajset let, praksa v Dubaju, diploma neke evropske spletne šole — Polona je informacije zbrala hitro, saj so jih sodelavci delili voljno in z neprikritim sočutjem.
»Polona, drži se,« ji je pri kavomatu šepnila Karmen iz računovodstva. »To je nečakinja njegove žene. Razumeš? Nečakinja.«
»Razumem,« je prikimala Polona in si natočila kavo.
In res je razumela. Še bolj, kot si je Karmen predstavljala.
Zala ni bila hudobna; to bi bilo pravzaprav lažje. Bila je brezbrižna. Mape s pogodbami je gledala, kakor bi pred njo ležal kup starih, nepomembnih časopisov. Na sestankih s strankami se je lepo smehljala in uporabljala pravilne fraze, vendar ljudi ni zares poslušala. Ni slišala, da Jožef Kralj iz Atlasa v resnici ne zahteva popusta, temveč spoštovanje in občutek, da ga nihče ne priganja. Ni razumela, da Sara Zajc iz Prima Group ne kliče vedno zato, ker bi bilo kaj nujno, ampak zato, ker potrebuje potrditev, da je vse pod nadzorom. Takih stvari ni mogoče vpisati v Excelovo tabelo.
Bojan Benedetti je Zalo opazoval s posebno toplino, kakršne vodje navadno ne namenjajo zaposlenim, temveč naložbam. Družinskim naložbam.
Polona je vse to videla. Molčala je. In delala naprej.
Zvečer je doma na kuhinjsko mizo položila prenosnik, si skuhala čaj in se lotila tistega, kar je obvladala bolje od vseh: urejanja podatkov. Imela je svoj osebni telefon, ne službenega; nanj so ji nekatere stranke pisale neposredno, ker je bilo tako preprosteje. Imela je zasebni arhiv sporočil. Imela je tudi zapiske v zvezku — staromodno navado, ki je ni opustila niti takrat, ko so vsi drugi že prešli na aplikacije.
Mark Jazbec je prihajal v kuhinjo, opazil njen zbrani obraz in brez besed ob njej odložil krožnik s sendviči.
»Pozno je,« je rekel.
»Vem.«
»Nejc je vprašal, ali prideš v soboto na njegovo tekmo.«
»Pridem. Seveda pridem.«
Mark Jazbec je sedel nasproti nje in jo nekaj časa gledal.
»Polona. Je vredno?«
Dvignila je oči z zaslona.
»Iskreno? Še ne vem, koliko je vse skupaj vredno,« je odgovorila. »Ampak ugotovila bom.«
Ni pritiskal nanjo. To je bilo pri njem najdragocenejše — znal je ne pritiskati. Samo pospravil je krožnik v korito in odšel spat, ker je vedel, da bo prišla za njim, ko bo opravila, kar si je zadala.
Tri tedne pozneje je Polona odprla samostojno dejavnost.
Brez naglice. Brez nepotrebnega hrupa. AJPES, FURS, bančni račun — vse to je mogoče urediti v nekaj dneh, če veš, kako se stvari lotiti. Ona je vedela.
Nato se je odpravila na sestanek. Ne službeni, temveč oseben. V majhno kavarno na Gozdni ulici, kjer pripravljajo dober filter in kjer jazz igra tako tiho, da ga skoraj ne opaziš. Tam jo je že čakal Jožef Kralj, čokat petdesetletnik z nalivnim peresom, ki ga je vedno nosil v prsnem žepu suknjiča.
»Slišal sem, da imate pri vas nekaj premikov,« je dejal in z žličko pomešal kavo.
»Nekaj malega,« je pritrdila.
»In kako kaže?«
Polona ga je pogledala naravnost.
»Jožef Kralj, odpiram svoje podjetje. Majhno agencijo. Delala bom enako, kot sem delala doslej — to veste. Vprašanje je preprosto: greste z mano?«
Za približno tri sekunde je obmolknil. Potem je iz žepa izvlekel svoje pero.
»Dajte mi podatke za pogodbo.«
V naslednjih dveh tednih je Polona vsak dan hodila na sestanke — pred službo, po službi, med odmorom za kosilo. Kavarne, sejne sobe, parki, avle poslovnih stavb. Od sto dvainštiridesetih strank jih je oseminsedemdeset takoj reklo da. Še štirinajst jih je prosilo za nekaj časa, da premislijo. In to je bilo pošteno.