Mia je počasi zaprla mapo.
— Bernarda Turk, prosim, da s tem nehate.
— S čim naj neham? Z resnico? — Tašča je že stopala proti mizi, dlani uprte v boke, pripravljena na nov napad. — Saj sploh ni jasno, kaj počneš tukaj. Gospodinja nisi, žena pa tudi ne taka, kot bi morala biti.
— Mami, daj, dovolj je, — se je iz sobe prikazal Andrej, skuštran, v razvlečeni majici, z obrazom človeka, ki so ga prebudili proti njegovi volji.
— Ni dovolj! — Bernarda je še bolj povzdignila glas. — Če ti kaj ni prav, pa pojdi k svoji materi!
Mia je za hip obmolknila. Nato je prikimala. Mirno. Počasi.
— Prav.
Vstala je, vzela mapo z listinami — tisto, v kateri so bili izpisek iz zemljiške knjige, pogodba o stanovanjskem kreditu in vsa potrdila o plačilih za zadnja tri leta — ter odšla v spalnico. Odprla je omaro in iz nje potegnila torbo, ki jo je imela že pripravljeno. Andrej je obstal med vrati in jo gledal.
— Mia, kaj pa počneš? Kam greš?
— K mami, — je odgovorila brez razlage.
— Resno misliš? Zaradi ene njene pripombe?
Mia je potegnila zadrgo na torbi. Nato je pobrala telefon, polnilec in avtomobilske ključe. Mapo z dokumenti je položila na vrh.
— Popolnoma resno.
Bernarda je stala na hodniku in molčala. Prvič tisto jutro. Morda tega ni pričakovala. Morda je bila prepričana, da bo Mia kakor vedno pogoltnila žalitev, se umaknila v kopalnico, čez nekaj minut pa se vrnila in nadaljevala življenje, kot da se ni zgodilo nič.
Toda Mia je odklenila vhodna vrata, stopila ven in jih za seboj zaprla tiho, brez treska.
V dvigalu je pogledala mapo, ki jo je držala v rokah. Papirji za stanovanje. Tri leta plačevanja. Njeno stanovanje.
Telefon je zavibriral že po dveh minutah. Klical je Andrej. Prekinila je. Takoj je poklical še enkrat. Spet je zavrnila klic, telefon potisnila v žep in odšla proti parkirišču.
Avto je vžgal takoj. To se ji je zdelo dober znak.
Mama je živela na drugem koncu mesta; brez zastojev je bilo do nje približno štirideset minut vožnje. Mia je peljala po široki mestni vpadnici in v njeni glavi je bilo presenetljivo prazno. Nobenega vrtinčenja misli, nobenega »kaj pa če«, nobenega »morda pretiravam«. Samo cesta, semaforji in radio, tiho prižgan v ozadju.
Telefon se je oglasil še trikrat. Dvakrat Andrej, enkrat neznana številka. Ni se javila.
Mama ji je odprla, še preden je Mia uspela pozvoniti. Očitno jo je opazila skozi okno.
— Pridi noter. Čaj sem že pristavila.
Ničesar ni spraševala. Ni vzdihovala, ni zganjala panike, ni krilila z rokami. Samo vzela ji je torbo, jo odložila v kot, potem pa sta sedli v kuhinjo — tako kot nekoč, ko je bila Mia še otrok, druga nasproti druge, vsaka s svojo skodelico v rokah.
— Za dolgo? — je vprašala mama.
— Ne vem še, — je Mia odgovorila pošteno.
Mama je le prikimala in ji dolila čaj.
Andrej je prišel naslednji dan, v nedeljo, nekaj po poldnevu. Pozvonil je, Mia pa ga je najprej pogledala skozi kukalo. Stal je pred vrati, jakna odpeta, obraz poklapan in kriv. Klasičen prizor.
Odprla mu je.
— Mia, dajva se pogovoriti, — je začel, ko je stopil v predsobo. Oziral se je naokrog, kot da ni prišel k tašči, ampak na uradni sestanek. — Mama je šla predaleč, saj veš, kakšna zna biti včasih …
— Andrej, — ga je prekinila Mia in prekrižala roke na prsih. — Si prišel zato, da se opravičiš, ali zato, da mi razlagaš?
Zmedel se je.
— No … oboje malo.
— Potem začni s prvim.
Na obrazu se mu je za trenutek narisal neprijeten trzljaj. Komaj opazen, a Mia ga je ujela. To je bil tisti izraz, ki ga je dobil vedno, kadar je moralo nekaj postati konkretno. Konkretnosti ni maral. Konkretnost je zahtevala odgovornost.
— Oprosti, — je nazadnje izdavil. — Moral bi se prej resno pogovoriti z njo. Prav imaš.
— Ko se boš z njo zares pogovoril in ko se bo preselila nazaj v svoje stanovanje, me pokliči. Takrat se vrnem.
Andrej je odprl usta.
— Mia, saj ne more kar tako …
— Ima svoje stanovanje, — ga je mirno prekinila. — Prenova je končana že dolgo. Pred osmimi meseci.
Odšel je čez dvajset minut. Brez doseženega dogovora. V mamini kuhinji pa je po njegovem odhodu ostal prostor za kratek, a zelo natančen komentar:
— Dober fant. Škoda, ker je še vedno mamin.
V ponedeljek je Mia odšla v službo kot običajno — ob devetih, s kavo iz avtomata v avli. Sodelavci niso opazili ničesar ali pa so se vljudno pretvarjali, da niso. Dan je minil hitro: sezona je bila na vrhuncu, turistični aranžmaji, stranke, klici, dogovarjanja. Do šestih zvečer je skoraj pozabila, da se ji je življenje premaknilo iz svojih tirnic.
Skoraj.
V sredo jo je poklicala Bernarda. Mia je nekaj trenutkov gledala zaslon in tehtala, ali naj se oglasi. Potem je sprejela klic.
— Mia, — je bil taščin glas nenavadno tih. Skoraj človeški. — Saj si odrasla ženska. Ne moreš kar tako vzeti stvari in oditi.
— Lahko, — je rekla Mia.
— Morda sem res rekla kakšno besedo preveč …
— Bernarda Turk, bodiva iskreni. Osem mesecev živite v mojem stanovanju. Jaz plačujem kredit. Vi vabite goste, za seboj ne pospravite in mečete stran moje stvari. To ni ena beseda preveč. To je vzorec.
Na drugi strani je nastala tišina.
— Kakšen vzorec neki, — je prhnila Bernarda, in v tem prhanju se je že vrnila stara ostrina, tista domača, zbadljiva. — Stanovanje je napisano nate samo zato, ker je imel Andrej slabšo kreditno zgodovino. Po človeško gledano je vseeno njegovo.
Mia bi se skoraj zasmejala. Po človeško.
— Razumem vaše stališče, — je rekla mirno. — Nasvidenje.
In prekinila.
Tisti večer je iz torbe vzela mapo z dokumenti in še enkrat natančno prebrala vse, list za listom. Pogodba o stanovanjskem kreditu — kreditojemalka Mia Jereb. Izpisek iz zemljiške knjige — lastnica Mia Jereb. Potrdila o nakazilih — plačnica Mia Jereb. Vse je bilo urejeno. Vse je bilo njeno.
Nato je odprla bančno aplikacijo in pogledala preostanek dolga. Do konca so ostala še štiri leta obrokov.