»Vse boš spravila v red!« je zahteval. »Jaz ti … izplačam nagrado. Petsto evrov!«
Počasi sem odmaknila njegovo dlan s svoje roke.
»Ne, oče. Včeraj si mi v restavraciji zelo natančno pokazal, koliko sem vredna. Dvajset evrov za taksi. In za teh dvajset evrov sem svoje delo že opravila — ključe sem pustila na mizi.«
»Martina, ne bodi trmasta!« Glas mu je nenadoma upadel, kot bi se mu vsa jeza sesedla v prsih. Ramena so mu omahnila. »Vse nam razpada. Savo je rekel, da odide, če se ti ne vrneš. In ne samo on — še pet mojstrov z njim. Danes. Predstavljaj si, odpovedi imajo menda že cel mesec pripravljene v predalih. Ostajali so samo zaradi tebe.«
»Vem, oče,« sem mirno odgovorila. »Že so me poklicali. In jaz sem že najela manjši hangar v industrijski coni. Ne potrebujemo tvojih rožnatih sten in tistega lažnega obraza znamke. Potrebujemo stroje in ljudi, ki znajo delati z rokami. Stroje bom vzela na lizing, Tilen pa mi bo dal material na besedo.«
Za trenutek me je samo gledal. V očeh se mu je prvič prikazalo nekaj, kar ni bilo več prezir, ampak strah.
»Ti bi … oropala lastnega očeta?«
»Ne. Vzamem samo tisto, kar si sam včeraj odvrgel skupaj s tistim bankovcem. Pojdi k Niki, oče. Naj ti zgradi podobo uspešnega bankrotiranca.«
Nato sem mu zaprla vrata pred nosom.
Minilo je leto dni.
Stala sem sredi svoje delavnice. V zraku je bil vonj po svežih oblancih, vosku in močni kavi. Savo je v čistem delovnem kombinezonu ob novem stroju nekaj razlagal mlademu fantu, ki je pozorno prikimaval. Na veliki mizi so bili razgrnjeni načrti za naslednje naročilo — zdaj smo izdelovali pohištvo za verigo zasebnih klinik.
Telefon mi je zapiskal. Sporočilo je poslala mama.
»Martina, oče je prodal obrat. Denarja je bilo dovolj samo za dolgove in kazni. Nika je odšla v prestolnico, pravi, da bo postala blogerka. Oče je na vikendu, cele dneve skoraj ne spregovori. Bi lahko kdaj prišla? Vsaj na pogovor …«
Globoko sem vdihnila in telefon pospravila v žep. Rana v meni še ni izginila, le drugačna je postala — topa, znana, skoraj vsakdanja. Kot stara brazgotina na roki, ki sem jo dobila prvo leto v delavnici.
»Martina!« se je zaslišal Tilenov glas, ko je stopil skozi vrata hale. »Pripeljal sem okovje, tisto dogovorjeno, za hrastove kose. Kam razložimo?«
»Na drugo skladišče, Tilen!« sem mu zaklicala nazaj in se nehote nasmehnila.
Vedela sem, da na vikend ne bom šla. Ne zato, ker bi bila hudobna. Tudi zato ne, ker bi hotela komu vračati bolečino. Preprosto zato, ker imamo jutri odpremo naročila. In jaz zelo dobro vem, koliko je vreden vsak stol v tej seriji.
Še bolje pa vem, koliko sem vredna sama.