Te besede so ga prizadele bolj, kot sem pričakovala.
Počasi je sedel.
Dolgo ni rekel ničesar.
Nazadnje je spregovoril tiho, skoraj utrujeno.
»Mislil sem, da se bo vse samo umirilo, če se ne postavim na nobeno stran.«
»Kadar nekdo nespoštljivo ravna s tvojo ženo, ti pa se ne postaviš nikamor, si se v resnici že odločil.«
Strmel je v mizo.
Tokrat se ni zagovarjal. Ni iskal izgovorov.
Še isti večer je Ivanka poslala osem sporočil.
Nobenega nisem odprla.
Naslednje jutro me je Matjaž vprašal, kje je rezervni ključ, ki ga je imela njegova mama.
»Zakaj?«
»Rad bi ga dobil nazaj.«
Brez besed sem ga opazovala.
»Pri eni stvari si imela prav,« je dodal. »Predolgo sem ji dopuščal, da to počne.«
Dva dni pozneje je ključ ležal na naši kuhinjski mizi.
Ivanke tri tedne ni bilo k nam.
Potem pa je nekega sobotnega jutra zazvonil zvonec.
Pogledala sem Matjaža.
On je vstal in šel odpret.
Pred vrati je stala Ivanka.
Prvič po mnogih letih ni kar vkorakala naprej, kot bi bil hodnik njen.
Ostala je na pragu.
»Smem vstopiti?« je vprašala.
Matjaž se je ozrl proti meni.
Stopila sem bliže.
Ivanka je dvignila pogled k meni. Obraz je imela še vedno trd, zaprt, toda njen glas je bil precej tišji kot običajno.
»Rada bi se pogovorila.«
Umaknila sem se za korak.
»Pridi noter.«
Usedli smo se v dnevno sobo.
Ni bilo velikega opravičila.
Ni bilo objemov.
Ivanka preprosto ni bila takšna ženska.
Po nekaj minutah tišine pa je vendarle izrekla:
»Ne bi smela tako govoriti s tabo.«
Pokimala sem.
»Ne, ne bi smela.«
Videlo se je, da jo je presenetilo, ker ji nisem olajšala trenutka.
»Ti pa si me,« je nadaljevala, »ponižala pred vso družino.«
»Prosila sem te, da odideš, potem ko si ti mene ponižala pred vso družino.«
Ustnice je stisnila v tanko črto.
Nato je počasi prikimala.
»Prav.«
Pri Ivanki je bilo to najbrž najbližje besedi oprosti, kolikor je zmogla priti.
Seveda se od tistega dne ni čez noč vse spremenilo v popolno idilo.
Ivanka je ostala Ivanka.
Še vedno je včasih delila mnenja, za katera je ni nihče prosil.
Še vedno je znala spustiti kakšno pripombo.
Toda od takrat naprej je pozvonila, kadar je prišla k nam.
Če je hotela pripraviti družinsko kosilo, je najprej vprašala.
In kadar je začela stavek z:
»Če bi bila jaz na tvojem mestu …«
sem ji mirno odgovorila:
»Na srečo nisi.«
Potem smo zamenjali temo.
Šest mesecev pozneje smo spet sedeli skupaj pri družinskem kosilu.
Ivanka se je ozrla po mizi in vprašala:
»Nika, lahko iz hladilnika vzamem še eno steklenico?«
Nasmehnila sem se.
»Seveda.«
Nihče za mizo ni razumel, zakaj sva si z Matjažem v tistem trenutku izmenjala pogled.
Midva pa sva dobro vedela.
Ni šlo za steklenico.
Šlo je za meje.
Dolga leta sem verjela, da mir pomeni molčati, popuščati in prenesti vse, kar ti naložijo.
Motila sem se.
Včasih se mir ne začne takrat, ko se vsi nehajo prepirati.
Začne se v trenutku, ko nekdo končno zbere dovolj poguma in reče:
»V tej hiši se z mano nikoli več ne bo govorilo tako.«