— Takoj pospravi to reč, na hodniku stoji tast z gosti! — Danica Vidmar mi je z ostrim sunkom strgala volneno ruto s hrbta in mi skušala iz naročja, tik izpod prsi, izpuliti trimesečnega Anžeta Nemca.
— Ste pri zdravi pameti? — sem jo zgrabila za zapestje, medtem ko so se mi njeni nohti zarivali v kožo.
— Ti nisi pri zdravi pameti! Čisto si se razpustila! — je siknila in živčno ošinila priprta vrata spalnice.
Anže je izgubil dojko, nezadovoljno zastokal, nato pa planil v glasen jok. Po moji majici se je v hipu razlezla mokra, lepljiva lisa.
— Danica Vidmar, pojdite iz sobe, — sem rekla in si znova ogrnila ruto, sina pa stisnila k sebi.
— Kakšna sramota, — je z gnusom našobila ustnice, ko je pogledala madež na moji majici. — Spodobne matere se umaknejo v kot in se skrijejo. Ti pa sediš sredi postelje kakor krava na pašniku. Niti kančka sramu nimaš.
Vrata so še bolj zaškripala. Na pragu se je prikazal Simon Furlan. V rokah je držal kup čistih krožnikov za torto.
— Simon, poglej vendar svojo ženo, — se je mati takoj obrnila k njemu. — Pridem jo vprašat, kam naj dam umazan prt, ona pa tukaj razkazuje vse svoje premoženje. Vsaj vrata bi lahko zaklenila!
— Daša, saj res, — je Simon umaknil pogled in se zazrl v krožnike. — Po stanovanju hodi oče, tu je stric Bojan Urh … Nerodno je.
— Hranim tvojega sina v najini lastni spalnici, — sem počasi poudarila. — Vrata so bila zaprta. Tvoja mama je vstopila brez trkanja.
— V stanovanju svojega sina mi ni treba trkati! — je odrezala Danica Vidmar. — In sploh, normalne ženske že zdavnaj uporabljajo stekleničke. Zmešaš mleko v prahu, pa je čisto, kulturno, še oče ga lahko nahrani. Ti pa iz sebe delaš mučenico. Fanta si priklenila nase, samo da ti ni treba ničesar postoriti po hiši!
— Pojdite ven, — sem ponovila.
Simon je težko zavzdihnil, odložil krožnike na predalnik in prijel mater pod roko.
— Pridi, mama. Naj ga do konca nahrani.
Odšla sta. S hodnika sem slišala, kako se je tašča z glasnim, nalašč gledališkim šepetom pritoževala stricu Bojanu Urhu, da je današnja mladina izgubila vsak občutek za sram in materinstvo spremenila v nekaj živalskega.
Anžeta sem še močneje privila k sebi in si v mislih prisegla, da njena noga v to spalnico ne bo več stopila.
V četrtek se je Simon iz službe vrnil ob devetnajstih štirideset. Pomivala sem posodo, ko sta na hodniku z glasnim treskom na tla padli dve ogromni vreči.
— Dašica! — je zaklical mož. — Pridi pomagat zložiti stvari, rok si še ne bom umival.
Roke sem si obrisala v kuhinjsko krpo in stopila v predsobo. Iz raztrganega roba plastične vreče so štrlele trebušaste pločevinke.
— Kaj pa je to? — sem počepnila in eno potegnila ven.
Uvožena otroška mlečna formula najvišjega razreda. Na nalepki je imela celo zlat rob. Pokukala sem še v drugo vrečo. Tudi tam je bilo isto.
— Mama je kupila, — je Simon sezul superge in potegnil z nosom. — Šestnajst pločevink. Rekla je, da Anže nima dovolj tvojega mleka.
— Kdo ga nima dovolj? — sem se zravnala. — Simon, včeraj sva bila pri pediatru. Anže Nemec je v enem mesecu pridobil devetsto petdeset gramov. Težo dobiva odlično.
— No, mama pravi, da je z njim nekaj narobe.