»Prišli ste v moj dom, uničili moje stvari in zdaj bi radi še nagrado? Ne, tega ne bo.«
Ivana Gradišek se je nenadoma sesedla na klop ob steni, kot bi ji zmanjkalo moči.
»Joj, srce … tableto … Saj me bo pobralo … Kačo smo greli na prsih … Matjaž, naredi vendar kaj! Si moški ali copata? Tvoji nečaki morajo na svež zrak!«
Matjažu je iz obraza izginila barva. Pogled mu je begal med materjo, ki je dramatično zapirala oči, in ženo, ki je stala mirno, trdna kot skala. Strah pred materinim izbruhom je bil očitno močnejši.
»Mojca, dovolj!« je planil, glas si je na silo utrdil. »Ne delaj scene. Mami je slabo.«
Stopil je do predalnika v hodniku, sunkovito odprl predal in iz njega potegnil šop ključev z obeskom v obliki hišice.
»Izvoli,« jih je potisnil Roku Kranjcu v roko. »Pojdite. Odpočijte si. S tabo,« je jezno ošinil ženo, »se bova še pogovorila.«
Mojca se ni ganila. Ni skušala zadržati ključev, ni povzdignila glasu. Samo pogledala ga je – čudno, skoraj z usmiljenjem.
»Prav, Matjaž,« je rekla tiho. »To je tvoja odločitev. Ampak zapomni si: od tega trenutka naprej je vsa odgovornost za njihov izlet na tebi.«
»Kakšna odgovornost, no!« je vzkliknila Zala Koren in pograbila ključe. »Gremo! Mama, vstani, na vikendu ti bo takoj bolje!«
Tašča je čudežno ozdravela, zagrabila torbe in skoraj zmagoslavno odkorakala proti izhodu. Ivana je še zadnjič ošvrknila snaho s pomenljivim pogledom, ki je govoril: »Zapomni si svoje mesto.« Vrata so zaloputnila.
Matjaž je globoko izdihnil in odšel v kuhinjo, kjer si je – sodeč po zvokih – točil nekaj precej močnejšega od čaja.
»Razumi vendar, Mojca, tako je lažje,« je zaklical od tam. »Zdaj bodo šli in bo mir. Zakaj bi si kravžljali živce?«
Mojca je stopila v spalnico, vzela knjigo in se udobno namestila v naslanjač.
»Mir bo, Matjaž. To ti lahko zagotovim.«
Tri ure so minile. Zunaj je padla noč, mraz se je zaostril – vremenoslovci so napovedovali tudi do minus petindvajset stopinj. V stanovanju je bilo prijetno toplo. Mojca je mirno srkala metin čaj in brala.
Nenadoma je tišino presekal zvok telefona. Na zaslonu je pisalo: »Tašča«. Mojca klica ni sprejela. Takoj zatem je zazvonil Rok, potem še Zala. Telefon je vibriral po mizi kot zmeden insekt.
Čez nekaj trenutkov je v spalnico pridrvel Matjaž, bled kot stena, telefon pritisnjen k ušesu.
»Mojca! Kaj se dogaja?! Tam so! Ne morejo odkleniti vrat!«
»Res?« je brez naglice obrnila stran v knjigi. »Kako nenavadno.«
»Rok pravi, da ključ sploh ne gre v ključavnico! Zmrzujejo, otroci jokajo, mama sedi v avtu in kuri motor, ampak gorivo ni neskončno! Kaj si naredila z vrati?«
Mojca je zaprla knjigo, jo položila na kolena in ga pogledala naravnost, mirno in trezno.
»Z vrati ni nič narobe, Matjaž. Ključavnica je preprosto nova.«
»Kaj?« Telefon mu je zdrsnil nekoliko nižje; iz zvočnika so se še vedno razlegali Zalini kriki in Rokovo preklinjanje.
»Ključavnice sem zamenjala petega januarja,« je pojasnila povsem zbrano. »Takoj po tem, ko sem videla, da so vlomili v mojo sobo. O tem ti nisem nič rekla.«