Takrat je Maja dojela: obstaja trenutek, ko je človek še vedno v istem prostoru, a ga v resnici ni več ob tebi. Govoriš, a tvoje besede nimajo odmeva, kot bi izginjale v praznino.
— Jutri vzamem dopust, — je rekla mirno, skoraj brezbarvno. — Grem k odvetniku. In če se bo tvoja mama še enkrat vtikala v moje življenje, naj potem ne bo presenečena, če ji bo zobna proteza poletela iz ust.
Gorazd ni odgovoril. Brez besed je odšel v kopalnico in čez trenutek je zašumela voda.
V Majini glavi pa se je že izrisoval načrt — brez čustev, natančen kot kirurški rez. Presenetljivo jo je preplavil občutek tišine, skoraj olajšanja. Kot da je končno stopila na trdna tla.
Zbudil jo je nenavaden prasket, kakor da nekdo trga zaščitno folijo z nove omare. Segla je po telefonu: 7:03. Sobota. Lahko bi še poležavala … a zvok se je ponovil, tokrat pospremljen z znanim pokašljevanjem. Maja je vedela — dan se ne začenja dobro.
Bosa je stopila na hodnik. Linolej je bil lepljiv pod stopali, včerajšnje blatne sledi so se že zasušile v temne madeže.
V kuhinji je ob mizi stala Lidija Pristov. Halja na njej ni bila zgolj zelena, temveč v odtenku, ki bi ga v modni reviji morda poimenovali »meglica nad artičokami«, v resnici pa je kričal: čas za smeti. V eni roki je držala nož, v drugi štruco kruha, ki jo je rezala postrani, kot da pripravlja prizorišče za kazen, ne pa zajtrka.
— O, si že pokonci. Dobro jutro, Maja, — je dejala, ne da bi se obrnila. Glas je bil hladen, uraden, skoraj bolnišničen. — Ne moreš spati? Vest ni vedno najboljša uspavanka.
Maja je komaj pogoltnila slino. To ni bil naključen jutranji obisk na kavi. To je bilo premišljeno zavzetje terena.
— Kaj pa počnete tukaj? — je vprašala, hripavo kot star radiator sredi zime. — Gorazd je rekel, da ste se včeraj samo oglasili …
— Gorazd? — Lidija se je posmehljivo namuznila. — Njemu povedati resnico je kot kopati mačko. Lahko se trudiš, pa je učinek vedno enak.
— On ni vaš projekt. On je moj mož.
— Res? Na papirju morda. V resnici pa … — dvignila je obrvi. — Moj pokojni Anton Pristov brez mene ni znal niti vode zavreti. Tvoj pa? Privezan nate kot pes na verigi. Stanovanje je celo prepisal nate. Devetintrideset let ima, pa še vedno sedi v zaporu, ki si mu ga zgradila.
Maja ni rekla nič. Obrnila se je, odšla v sobo in se vrnila z mapo dokumentov. Položila jih je pred taščo.
— Kopija darilne pogodbe. Ste jo pogrešali?
Nož je še nekajkrat udaril ob desko, nato obstal. Lidija je odložila kruh in si obrisala dlani ob haljo.
— Torej si našla. In kaj zdaj? Boš tožila moževo družino?
— Nimam moževe družine. Imam enega moškega, s katerim sva sedemnajst let varčevala za to stanovanje. Nosila sem nogavice, ki so se strgale hitreje kot šolarki pri telovadbi. In zdaj naj bi bilo to darilo za mamo na stara leta? Jaz pa naj ostanem delovna čebela brez panja?
Lidijin pogled je postal oster, kot bi pred sabo gledala razpoko, ki jo je treba zacementirati.
— Pretiravaš, Maja. Hoteli smo samo mir. Če je nepremičnina pisana name, so manjši davki in manj zapletov. Gorazdova služba ni stabilna. Jaz sem varna izbira. Leta in izkušnje nekaj pomenijo.
— Izkušnje? — se je Maja zasmejala brez veselja. — Še položnice za telefon ne znate plačati brez pomoči. Naj vam še enkrat pokažem, kako se vstopi v spletno banko? Ali boste spet gesla zapisovali na listek in ga lepili na hladilnik?
Tašča je jezno tlesknila z jezikom, v zraku pa je obviselo nekaj težkega, neizrečenega, kar je napovedovalo, da se pravi spopad šele začenja.