Prebrala jih je, izbrisala in po službi ni zavila proti domu, temveč na bazen. Tistih trideset minut, ko je bila pod vodo, ji je koristilo bolj kot katerikoli družinski posvet. Tam od nje nihče ni pričakoval, da bo rezala francosko solato, nikogar ni zanimalo, zakaj se ne smehlja. Domov se je vračala okoli desete. Stanovanje je dišalo po kupljenih cmokih, moški užaljenosti in tujih pričakovanjih.
Dva dni pred praznovanjem je Mark Koren stopil v spalnico z obrazom človeka, ki je že vnaprej prizadet, ker sluti, da njegova prošnja ne bo uslišana.
»Poslušaj, nekaj bi te vprašal.«
»Zdaj me je pa že strah.«
»Mama bo praznovala pri Simoni. Ampak njena pečica je zanič, zgoraj vse zažge. Naredi vsaj tisto svoje meso in zavitek iz tortilj. Vse bomo prišli iskat. Tebi sploh ne bo treba nikamor.«
»Kako velikodušno.«
»Neža, brez sarkazma, prosim.«
»Kako pa naj? S hvaležnostjo? Saj sem rekla, da ne.«
»To delaš nalašč. Da pokažeš, kdo si.«
»Ne, Mark. Samo prvič ne pristanem na nekaj, kar mi gre čez grlo.«
»Zaradi tebe bo cel praznik narobe.«
»Ne. Narobe bo zato, ker ste navajeni, da praznik stoji na enem samem človeku.«
Nekaj trenutkov je stal pred njo, potem pa izpljunil:
»Postala si hudobna.«
»Ne. Utrujena sem. To ni isto.«
V soboto je Neža odšla od doma ob enajstih. Šla je k frizerju, se ustavila v knjigarni, nato pa sedela v kavarni ob nakupovalnem središču in brala. Za steklom so mimo drseli vozički, vrečke in tuji otroci v prevelikih bundah. Ni ji bilo ne veselo ne nerodno. Samo mirno. Kot bi nekdo prvič po dolgih letih izklopil kuhinjsko napo, ki ji je brnela naravnost v glavi.
Telefon je pustila na tihem. Ko je zvečer prižgala zaslon, jo je čakalo dvanajst neodgovorjenih klicev od moža, osem od Simone Metelko in kratko sporočilo: »Mama je v mestni bolnišnici. Pritisk. Pridi takoj.«
Na urgenci je smrdelo po mokrih plaščih, zdravilih in strahu. Mark Koren je sključen sedel na plastičnem stolu. Simona Metelko je v svečani bluzi jokala tako, kot da je glavna žrtev tistega večera ona.
»Kaj se je zgodilo?« je vprašala Neža.
»Kaj se je zgodilo?« je prva planila Simona. »Zgodilo se je to, da je mama zaradi tega kaosa skoraj omedlela. Glavna jed je zamujala, otroci so prevrnili krožnik, ona se je razburila, pritisk ji je ponorel. Če bi ti pomagala, se to ne bi zgodilo.«
»Kaj je rekel zdravnik?« Neža je ni niti pogledala.
»Za zdaj hipertenzivna kriza,« je zamolklo odgovoril Mark. »Čakamo.«
»Je zjutraj vzela tablete?«
Simona je za hip obmolknila.
»Ne vem. Od sedmih je bila na nogah. Narezki, prigrizki, torta, gostje …«
Neža je počasi obrnila pogled proti njej.
»Torej nihče ni preveril, ali je ženska s povišanim pritiskom vzela zdravila, ste pa vsi pazili, da so bile na mizi tartaletke.«
»Ne pametuj,« je odrezavo siknila Simona. »Zdaj res ni čas za to.«
»Ravno zdaj je čas. Samo vam to ni všeč.«
Iz ordinacije je prišla zdravnica. Bila je utrujena, stroga in brez odvečnega sočutnega zavijanja v vato.
»Svojci Milene Forštnarič?«
»Da.«
»Stanje je stabilno. Ni možganska kap. Pritisk so sprožili stres, izčrpanost in izpuščena zdravila. Jutri ji prinesite haljo, copate in vodo. In naslednjič, če ima ženska čez šestdeset let, je ne pošiljajte ves dan tekat okoli pogostitve.«
Simona je spet planila v jok. Mark je sklonil glavo. Neža pa nenadoma ni čutila jeze, temveč gosto, lepljivo utrujenost. Vsi so bili odrasli ljudje, obnašali pa so se, kakor da je življenje šolska prireditev, kjer je najpomembnejše, da miza na fotografijah deluje spodobno.
Naslednji dan je v bolnišnico prinesla stvari in termovko z juho. Milena Forštnarič je ležala nenavadno tiho, brez svoje običajne poveljniške drže. Pred njo ni bila več stroga tašča, ampak samo ostarela, izmučena ženska.
»Prišla si,« je rekla namesto pozdrava.
»Prišla.«
»Simona ni mogla?«
»Simona ima otroke, moža, gnečo na cestah in zelo občutljivo duševno zgradbo. Skratka, same resne ovire.«
Tašča je zaprla oči.
»Ne bodi zajedljiva. Glava mi poka.«
»Potem bova brez nepotrebnega. Prinesla sem stvari in juho.«
»Si jo skuhala sama?«