In to ne zgolj iz vljudnosti ali zaradi lepega vtisa, ampak zares.
Sedela sta skoraj dve uri. Šolskim letom sta namenila komaj deset minut, morda še manj. Potem je pogovor sam od sebe zdrsnil drugam: k službi, k mestu, k občutku, da se vse okrog človeka spreminja hitreje, kot se lahko navadiš.
O možu je ni vprašal. Nika mu o njem ni pripovedovala.
Ko sta stopila iz lokala, je Andrej rekel:
»Vesel sem, da si mi takrat odpisala.«
»Tudi jaz,« je odgovorila Nika.
In pri tem ni bilo ničesar vljudnostnega. Mislila je resno.
Marija Novak jo je znova poklicala čez teden dni. Tokrat njen glas ni bil več zlomljen in užaljen. Bil je trd, oster, skoraj brez poskusa, da bi svojo ostrino prikrila.
»Rada bi, da nekaj razumeš,« je rekla. »Luka se bo vrnil domov. K meni. Vedno se je vrnil.«
Nika je molčala in poslušala.
»Misliš, da si zelo pametna,« je nadaljevala Marija Novak. »Ampak takšne, kot si ti, sem že videla. Pridejo, nekaj časa so zraven, potem izginejo. Jaz pa ostanem.«
»Marija Novak,« je mirno rekla Nika, »v tem imate prav. Vi ostajate. To je vaša odločitev in vaše življenje. Luka pa je odrasel človek. Tudi njegova odločitev pripada njemu.«
Na drugi strani je za hip nastala tišina.
»Bomo videli,« je rekla tašča in prekinila zvezo.
Nika je telefon odložila na mizo, vendar ga še dolgo ni nehala gledati. V tistem pogovoru jo je nekaj zmotilo. Niso bile toliko besede, bolj način, kako so bile izrečene. Preveč samozavestno za žensko, katere sin naj bi prišel k ženi na resen pogovor. Preveč mirno.
Marija Novak je nekaj vedela. Ali pa je nekaj pripravljala.
Odgovor je prišel dva dni pozneje, in to z mesta, od koder ga Nika ni pričakovala.
Poklicala jo je Klara, soseda iz spodnjega nadstropja, tiha ženska okoli petinpetdesetih, s katero sta se občasno srečali pri dvigalu in si izmenjali nekaj vljudnih stavkov.
»Nika, nisem se hotela vtikati,« je začela previdno, »ampak mislim, da morate to vedeti. Včeraj je bila pri meni neka ženska. Močnejša, rdečelasa, zelo … živahna. Predstavila se je kot mama vašega moža. Spraševala je o vas. Kako živite, ali ste pogosto sami doma, ali k vam kdo hodi na obisk.«
Nika je začutila, kako se je v njej nekaj hladnega in natančnega postavilo na svoje mesto.
»Hvala, Klara,« je rekla. »Res sem vam hvaležna, da ste me poklicali.«
Torej tako. Ni šlo samo za telefonske klice in za užaljeni, trpeči glas. Marija Novak je delovala širše. Zbirala je podatke, sestavljala neko svojo sliko. Zakaj? Da bi jo potem položila pred Luko? Da bi podžgala njegove dvome?
Nika je odšla v dnevno sobo in sedla v naslanjač ob oknu.
Mesto zunaj je živelo po svojem ritmu: tramvaj, glasovi mimoidočih, glasba iz nekega avtomobila. Povsem običajen dan, sredi katerega se je počasi odvijalo nekaj prav nič običajnega.
Vzala je telefon in Luki napisala: Morava govoriti. Danes. Pomembno je.
Odgovor je prispel skoraj takoj: Pridem.
Nika je telefon položila stran in pogledala proti stolu ob steni. Na njem je še vedno ležala Lukova jopa s kapuco. Siva, mehka, z razvlečenimi komolci.
Nekatere stvari čakajo.
In včasih čakajo tudi ljudje.
Vprašanje je samo, kaj pravzaprav čakajo.
Luka je prišel čez štirideset minut.
Nika mu je povedala vse. Brez dolgih uvodov, brez okrasja in brez nepotrebnih razlag. O Klarinem klicu. O obisku. O vprašanjih, ki jih je njegova mama zastavljala sosedi.
Poslušal jo je brez besed. Obraz se mu je počasi zapiral, postajal težji. Ne zaradi jeze. Zaradi nečesa drugega. Zaradi razumevanja, ki pride prepozno in je zato še posebej neprijetno.
»Ni mi povedala, da je bila tukaj,« je nazadnje izrekel.
»Vem.«
»Zakaj bi sploh …«
»Luka.« Nika ga je pogledala naravnost. »Res ne razumeš?«
Ni odgovoril. A njegov obraz je povedal dovolj. Razumel je.
Nekaj časa sta bila tiho. Potem je vstal in stopil k oknu. K istemu oknu, ob katerem je stal tisti večer, ko se je vse začelo lomiti. Nekaj trenutkov je gledal ven, nato se je obrnil k njej.
»Poklical jo bom,« je rekel. »Takoj.«
»Počakaj,« ga je ustavila Nika. »Ne zdaj. Najprej razmisli, kaj ji želiš povedati. Ne tistega, kar bi moral povedati. Tisto, kar hočeš povedati ti.«
Luka jo je dolgo gledal.
»Prvič govoriš tako,« je rekel.
»Prvič si pripravljen slišati.«
Na ustnicah se mu je komaj zaznavno premaknil nasmeh, le z enim kotičkom. Nika se je nenadoma spomnila, kako se je smejal na začetku. Lahkotno, brez napora. Kdaj je ta nasmeh izginil in kam, ne bi znala natančno povedati.
»Vzel bom svoje stvari,« je tiho rekel. »Če nimaš nič proti.«
»Nimam.«
Odšel je v spalnico. Nika je ostala v dnevni sobi in poslušala znane zvoke: vrata omare, predale, ki so drseli ven in nazaj. Vse je zvenelo skoraj domače. Skoraj običajno.
Čez nekaj časa se je vrnil z nahrbtnikom. Na stolu je opazil svojo jopo, jo vzel v roke in jo za hip obračal med prsti.
»Mislil sem, da si jo vrgla stran.«
»Nisem še utegnila,« je rekla Nika.
Spravil jo je v nahrbtnik in potegnil zadrgo do konca. Potem je obstal pri vratih.
»Nika. Ne obljubljam, da bom vse takoj razumel. Ampak poskusil bom.«
»Vem,« je rekla. »Pojdi.«
Vrata so se zaprla nežno, brez nepotrebnega hrupa.
Nika se je vrnila v naslanjač ob oknu. Za steklom se ni spremenilo nič: tramvaj, glasovi, nekje glasba iz avtomobila. V njej pa se je nekaj končno umirilo in našlo svoje mesto. To ni bila sreča. Ne še. Bila je jasnost. Mirna, trdna, njena.
Telefon je ležal ob njej. Na zaslonu je čakalo novo sporočilo. Od Andreja: Kako si?
Nika se je nasmehnila in odpisala: Bolje. Ti povem, ko se vidiva.
Nato je telefon odložila in pogledala skozi okno.
Življenje je šlo naprej.