jih skrbno poravnal, zložil v raven kupček in mi jih izročil. Samo kratko je prikimal, nato pa se brez ene same besede vrnil na svoj sedež.
Ženska z deklico je izpod svojih nog pobrala še en list in ga čez prehod podala proti meni. Mala je ves čas strmela v Aljaža Nemca z velikimi, okroglimi očmi, kot bi pred seboj gledala nekoga iz risanke, ki se je nenadoma spremenil v resničnega zlobneža.
Nina Žagar je bila že ob meni. Počepnila je, mi pomagala zapreti kovček in z roko preverila zadrgo, da se ne bi spet odprla.
»Tatjana Čuješ,« je rekla zelo tiho, tako da so besede dosegle samo mene. »Takoj grem poročat. To je že za prijavo.«
»Počakaj, Nina.«
Kovček sem postavila na sredino prehoda in se počasi zravnala. Mapa je ostala v mojih rokah. Logotip na platnici je bil obrnjen naravnost proti Aljažu, čeprav seveda ni gledal vanj. Gledal je mene. Z istim izrazom kot prej. S tistim naučenim, lenim posmehom, v katerem je bilo več navade kot poguma.
Dvaindvajset let. Dvesto osemdeset ljudi, ki vsako jutro ob pol šestih stopijo v proizvodnjo, si nataknejo rokavice, kape in predpasnike. Pripravljajo obroke za potnike na teh letih. Režejo, kuhajo, tehtajo, zlagajo v posodice. Šestinštirideset tisoč porcij na mesec. Vsaka po mojih recepturah. Vsaka po pravilih, ki sem jih postavila sama. Devet let stojim za tem delom in v vsem tem času sanitarni nadzor ni imel niti ene resne pripombe.
In zdaj je ta fant z očetovo zlato verižico metal moje papirje po tleh in me imenoval revežinja.
»Aljaž,« sem rekla mirno. Nisem povzdignila glasu, pa me je kljub temu slišala vsa kabina. V poslovnem razredu ni treba kričati, da ti prisluhnejo. »Ali sploh veste, kaj ste pravkar vrgli na tla?«
Skomignil je z rameni, kot da ga to ne zadeva.
»Dokumente podjetja, ki vas hrani na vsakem letu te letalske družbe. Vsak pladenj, ki vam ga bodo čez dve uri prinesli pred sedež, prihaja iz moje proizvodnje. Pripravijo ga moji ljudje. Ta znak na mapi — ga vidite?« Platnico sem obrnila proti njemu. »Enak bo na vaši večerji. Na prtičku. Na lončku. Na embalaži.«
Pomežiknil je. Prvič od začetka tega prizora mu je obraz za trenutek zdrsnil iz nadzorovane samozavesti. To ni bilo kesanje. Bolj zmedenost. Takšna, kakršno ima človek, ko ugotovi, da je položaj narobe ocenil, še preden razume, kako zelo narobe.
»Na sebi ne nosim cenikov,« sem nadaljevala. »Ne nosim zlatih zapestnic. Kadar želim sedež pri oknu, ne izgovarjam očetovega priimka. Tega ne potrebujem. Imam svoje ime. Nina ga pozna. Pol posadke ga pozna. In letalska družba ga pozna že devet let.«
V kabini je zavladala popolna tišina.
»Veste, kaj vidim jaz, ko pogledam vas? Triindvajset restavracij vašega očeta. Ne vaših — njegovih. Superge za približno tisoč dvesto evrov, ki jih niste zaslužili sami. Zlato kartico zvestobe, ki je niste plačali vi. In vedenje, ki ni vredno niti enega evra.«
Moški s časopisom je rahlo zakašljal. Ne glasno, a dovolj, da sem razumela. Bil je na moji strani. Starejša gospa dve vrsti naprej je počasi prikimavala.
»Pravkar ste na krovu letala poškodovali tuje stvari. Pred pričami ste žalili potnico — sedem ljudi je slišalo besedo, ki ste jo uporabili. Dvakrat niste upoštevali navodil članice kabinskega osebja. Prosila vas je, da se pripnete in sedete, vi pa ste vstali in vrgli kovček. To so trije ločeni razlogi, zaradi katerih vas lahko odstranijo z leta po 107. členu letalskih predpisov Republike Slovenije.«
Leva veka mu je trznila.
»Blefirate,« je rekel. Glas mu je postal tanjši. Tisti gospodovalni bas, s katerim je prej polnil prostor, je nekam izginil.
»Nina,« sem rekla, ne da bi se obrnila. »Prosim, poročaj.«
»Sem že,« je odvrnila. »Matjaž Jereb je obveščen.«
Vrata pilotske kabine so se odprla. Ven je stopil Matjaž Jereb, s katerim letim že štiri leta. Visok, sivolas, širokih ramen, z obrazom človeka, ki se ne pusti hitro vreči iz ravnotežja. S pogledom je preletel kabino. Kovček na prehodu. Papirje, ki jih še nisem uspela vse pobrati. Mene z mapo v rokah. Aljaža Nemca, pobledelega, z živčno trzajočo veko.
»Tatjana Čuješ,« je rekel. »Dober večer. Seznanjen sem s tem, kar se je zgodilo. V imenu posadke se vam opravičujem. Morali bi posredovati prej.«
Potem se je obrnil k Aljažu. Ne takoj. Najprej je za sekundo obmolknil in ta sekunda je zvenela težje kot katerikoli očitek.
»Mladenič. Sem Matjaž Jereb, kapitan letala, z dvaindvajsetimi leti letalskih izkušenj. Na podlagi 107. člena letalskih predpisov Republike Slovenije sprejemam odločitev, da vas zaradi kršitve pravil vedenja na krovu, poškodovanja lastnine potnice in neupoštevanja navodil kabinskega osebja odstranimo z leta. Transportna policija je na poti. Prosim, zberite svoje stvari.«
Aljaž je prebledel do barve papirja.
»Tega ne morete. Moj oče…«
»Vaš oče ni na tem letalu,« je mirno rekel Matjaž Jereb. »Stvari, prosim.«
»Poklical bom! Vse vas bom…«
»Pokličite,« je kapitan prikimal. »Ko boste izstopili.«
Aljaž je pogledal Nino Žagar, ki je stala vzravnano, z rokami za hrbtom. Potem moškega s časopisom, ki je mirno gledal skozi okno. Nazadnje je pogledal mene.