»Da naj si sama spečem jajca!«
Matej je najprej pogledal njo, potem mene. Jaz sem sedela za mizo, jedla jogurt in nisem rekla ničesar. Popoln mir. Žlica v lonček, žlica v usta. In znova.
»Teta Milena, Maja je res na dopustu,« je previdno rekel. »Pridi, jaz ti pripravim omleto.«
In ji jo je pripravil. Opazovala sem, kako jo je jedla z izrazom človeka, ki ga je življenje pravkar nezasluženo poteptalo. Vsak grižljaj je bil prepojen s trpljenjem. Ampak pojedla jo je.
Po zajtrku je nekoga poklicala. Nisem prisluškovala, samo stene v našem stanovanju niso ravno narejene za skrivnosti.
»Urška, ti si tega sploh ne moreš predstavljati! Snaha se je popolnoma razvadila. Sedi, pije kavo, jaz pa naj bom lačna. Matej, ubogi fant, mora sam kuhati. Iz njega je naredila služabnika!«
Ubogi fant. Štirideset let, meter petinosemdeset, inženir. Res, pravi nebogljenček.
Zaprla sem vrata spalnice in se ulegla s knjigo. Kriminalka, kupljena posebej za dopust. Sto dvajset strani, in niti ena ni govorila o moževi teti.
Do kosila je Milena pripravila naslednjo potezo. Vstopila je v kuhinjo in se lotila kuhanja. Toda tiho? Kje pa. Z lonci je ropotala, kakor da sestavlja bobnarski komplet. Vsak krožnik je treščil na mizo. Vsak predal je odprla z vzdihom, kot da v njem niso žlice, ampak razbitine njenih življenjskih sanj.
Pasivna agresija. Učbenik, prvo poglavje.
Jaz sem brala naprej.
Matej je pokukal v sobo.
»Maja, bi ji mogoče pomagala?«
»Matej, odrasla je. Petdeset let si je znala pripraviti hrano. Bo že zmogla.«
»Ampak užaljena je.«
»Ne. Manipulira. To ni isto.«
Usedel se je na rob postelje. Nekaj časa je molčal, potem pa tiho priznal:
»Vem. Samo težko ji rečem ne.«
Takrat sem knjigo odložila. To je bilo pomembnejše od umora v tretjem poglavju. Moj mož je prvič po dolgem času na glas povedal nekaj, kar sva oba vedela.
»Matej, njej je težko sprejeti, da si odrasel. Tebi pa je težko sprejeti, da ji nisi ničesar dolžan. Dve leti te je vzgajala, to drži. Ampak to ni pogodba za dosmrtno poslušnost.«
S prsti si je podrgnil koren nosu. To je počel že od otroštva, kadar je bil živčen.
»Sama je,« je rekel. »Mož ji je umrl, otroci so daleč.«
»Sama je zato, ker je ob njej nemogoče živeti. Otroci so daleč zato, ker so pobegnili. In to ni najina krivda.«
Ostro? Morda. A naveličala sem se zavijati resnico v prtiček.
Pokimal je. Ne navdušeno. Razumel pa je.
Drugi dan se je nadaljeval v istem ritmu, le še glasneje. Milena je v kopalnici našla mojo masko za lase in mi namenila dvajsetminutno predavanje o tem, kako kemija uničuje lasišče. Nato je hotela oprati najino perilo skupaj s svojim, ker je to menda »bolj varčno«.
Vsako njeno dejanje je imelo spremni komentar. Vsak komentar je bil očitek. Vsak očitek drobna bucika.
Jaz pa nisem odreagirala. In prav to jo je najbolj spravljalo ob živce.
Zvečer je izvlekla zadnjega aduta. Solze.
»K vama sem prišla, ker pogrešam Mateja. Vidva pa se skrivata pred mano. Kot da sem tujka. Saj sem te jaz vzgojila, Matejček.«
So bile solze pristne? Mogoče. Je bila bolečina resnična? Verjetno. Toda namen teh solz je bil jasen: spet prevzeti nadzor.
Matej jo je objel. Prinesel ji je čaj. Rekel ji je nekaj toplih besed. Ni pa rekel »oprosti« in ni obljubil, da bo od zdaj vse drugače. Prvič.
Ponoči je ležal ob meni in dolgo molčal. Potem je rekel:
»Jutri bo odšla. Čutim.«
»Od kod ti to?«