Minil je še en teden. Sedem dni, in vsak izmed njih se je Andreju zdel daljši od prejšnjega. Shujšal je, obraz se mu je potegnil, pod očmi so se mu narisali temni kolobarji. Trzanje leve veke ni bilo več občasna nadloga, temveč skoraj stalno stanje. Ni se več trudil biti razsoden posrednik med sprtima stranema. Po lastnem stanovanju se je premikal kakor senca, tiho, previdno, skoraj po prstih, samo da ne bi s kakšno besedo, pogledom ali napačno postavljeno skodelico sprožil nove nevidne bitke.
Toda tistega večera se spopadu ni bilo več mogoče izogniti.
Iz službe se je vrnil popolnoma izžet. Že na stopnišču ga je dosegel vonj pečenega mesa, pomešan z aromo kuhane zelenjave, in želodec se mu je od zle slutnje boleče skrčil. Odklenil je vrata, stopil čez prag in obstal.
V predsobi sta ga čakali obe materi. Stali sta vsaka na svoji strani vhoda, kot častna straža ob kakšnem državnem spomeniku. Njuna obraza sta bila napeta, resna in slovesna, kakor da se bo vsak hip zgodilo nekaj odločilnega.
»Andrejček, pridi naprej, umij si roke, pripravila sem ti tvoje najljubše svinjske zrezke s česnom!« je glasno in skoraj praznično oznanila Sonja Kralj.
»Andrej, jaz sem naredila ribo na pari s šparglji,« se je takoj oglasila Vesna Turnšek, tišje, a z neizprosno odločnostjo. »Toliko ocvrtega in mastnega mesa res ne smeš jesti. To ni dobro za ožilje.«
Brez besede je šel mimo njiju. Torbo je odložil na stol, bolj vrgel kot položil, nato pa izginil v kopalnico.
Čez deset minut je sedel za kuhinjsko mizo. Pred njim sta se skoraj hkrati znašla dva krožnika, kakor bi ju nekdo spustil na znak. Na prvem se je kadil velik, zlatorjav, masten kos mesa, ob njem pa se je dvigal kup krompirjevega pireja. Na drugem je ležal bled kos bele ribe, položen na nekaj zelenih stebel špargljev.
To ni bila večerja. To je bila razsodba. Izbira. Med preteklostjo in prihodnostjo, med navado in skrbjo, med dvema ženskama, ki sta njegovo življenje spremenili v zasebno mučilnico.
»No, sinko, pojej, dokler je še vroče,« je Sonja Kralj svoj krožnik porinila bliže k njemu.
»Andrej, začni z ribo. Po delovnem dnevu je lažja za želodec,« je enako storila Vesna Turnšek s svojim krožnikom.
Obe sta strmeli vanj. Njuna pogleda sta se srečevala nekje nad njegovo glavo, ostro in sovražno. On pa je sedel med njima in gledal v prazen prostor med krožnikoma. Ni mogel jesti. Skoraj dihati ni mogel. Čutil je, kako ga ta njuna skrb, tako ljubeča na videz, počasi in zanesljivo duši.
»Meso bo jedel,« je odrezala Sonja Kralj. »Moški potrebuje pravo hrano, ne pa te trave.«
»Vi ne boste odločali, kaj potrebuje,« je ledeno odgovorila Vesna Turnšek. »Zdravje je pomembnejše od trenutnih kapric.«
In tedaj je počila zadnja nit, ki je še držala njegovo samokontrolo skupaj.
Ni zakričal takoj. Iz grla se mu je najprej izvil čuden, hripav glas, bolj podoben ranjenemu živalskemu kriku kot človeški besedi. Nato je sunkovito vstal. Stol je z glasnim ropotom zdrsnil nazaj po tleh.
»VEN!«
Glas, ki je zadonel iz njega, mu ni bil znan. Bil je nizek, trd in strašljiv.
Obe ženski sta utihnili. Kot okameneli sta ga gledali, osupli in brez besed.
»Kaj pa ti je, sinko?« je zmedeno zajecljala Sonja Kralj.
»VEN. OBE. TAKOJ,« je izgovoril počasi, besedo za besedo, kakor da govori skozi njiju in ne njima. Obraz je imel bel kakor stena, njegova trzajoča veka pa je podivjala v nenadzorovanem plesu. »Poberita svoje stvari. In izginita iz moje hiše. Zdaj.«
»Andrej, poslušaj se vendar, kaj govoriš,« je skušala Vesna Turnšek v njegov glas priklicati razum.
»REKEL SEM, DA IZGINITA!«
S pestjo je udaril po mizi. Krožnika sta poskočila, pribor je ostro zazvenel. Ni ju več gledal. Obrnil se je, odkorakal do vhodnih vrat in jih na stežaj odprl. Hladen prepih je zarezal v naelektreno ozračje kuhinje.
»Pet minut imata.«
V njegovem tonu in v praznini njegovega pogleda je bilo nekaj, kar ni dopuščalo ugovora. To ni bila navadna jeza. To je bila popolna izpraznjenost, zadnja stopnja izgorelosti, po kateri ne ostane več niti besa, samo še tišina in nič.
Materi sta se spogledali. V istem trenutku sta razumeli, da je konec. Brez dodatnih besed, z užaljenima in trdima obrazoma, sta odšli v sobo, pograbili torbe, plašča in nekaj svojih stvari.
Tri minute pozneje sta že stali v predsobi. Andrej je ob odprtih vratih stal nepremično kakor kip. Ni jima pomagal. Ni se poslovil. Ni rekel niti ene same besede. Samo čakal je, da odideta.
Ko so se vrata za njima zaprla, je še nekaj časa ostal na istem mestu. Potem je počasi segel po ključu in obrnil ključavnico.
V stanovanje se je končno naselila dolgo pričakovana, skoraj boleča tišina. Ni bilo več korakov, vzdihov, šelestenja, pripomb, užaljenih premikov stolov. Samo mir. Gost, tih, neverjeten mir.
Katja, ki je ves čas sedela v dnevni sobi, je počasi vstala. Brez naglice je stopila v kuhinjo, vzela oba nedotaknjena krožnika in ju pospravila v hladilnik. Nato je iz omarice vzela steklenico dragega rdečega vina in visok kozarec na peclju.
Nalila si je vino, stopila k oknu in naredila majhen požirek. Pred njo so se razlivale luči nočnega mesta, razpršene po temnih steklih in mokrem asfaltu.
Na ustnicah se ji je pojavil nasmeh. Čist, miren, ničemur dolžan nasmeh zmage.
Dosegla je svoje.
Zazvonil je telefon. Klicala jo je mama.
»No?« se je z druge strani zaslišal tihi, stvarni glas Vesne Turnšek.
»Vse je šlo po načrtu, mama,« je enako tiho odgovorila Katja in naredila še en požirek. »Popolnoma vse. Lahko se vrneš domov. Bila si sijajna.«
»Vem, hči moja,« je mirno rekla Vesna. »Vem.«